CRITICISMO

POSMODERNIDAD (O del hombre fragmentado)

2010-07-29T11:40:00.019-03:00

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Un amigo motoquero me escribe desde su país de residencia para preguntarme que opinión me merecía la versión impresa de su última novela.
Le contesté:

"Creo que los dos pensamos lo mismo respecto a la versión impresa. Si la escribes y la lees, notarás que es coincidente con la mía.

"En cuanto al formato del libro. Diría que se parece bastante a un manual de escuela secundaria. Me imagino a la maestra con el libro en sus manos diciendo:

"A ver niños, abran la página 64, allí donde dice: ¿Qué es la posmodernidad? Y la maestra comienza su lectura críptica, intrincada, algo aburrida, que a los alumnos no los motiva:

"La posmodernidad —dice la maestrita de Ciruela— es un pastiche, una melange, donde las partes de un todo caótico, se mezclan entre sí en una coherente incoherencia de belleza y fealdad; de amor y locura, de vida y muerte; de comedia y tragedia; de razón y sinrazón.... Donde las categorías espacio temporales (pasado, presente, futuro, allá, aquí, acullá....arriba y abajo), propias de la modernidad, dan paso a nuevos paradigmas, a una eternidad onírica del instante, en donde el caos y el orden no existe… y el tiempo parece detenerse. Donde la multisignificación rompe con 'la cosa en sí', la verdad escrita, única, universal, categórica, 'servida en bandeja de plata', para permitir las múltiples interpretaciones y horizontes de sentido.

"Me he dado cuenta que soy un lector moderno, anclado aun en el pasado.

"Trataré de leer este gran libro, pero, eso sí, cuando me llame desde algún tiempo y lugar y yo corra presuroso a su llamado."

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Río Gallegos, 14 de julio de 2010
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DIGRESIONES (quater)

2010-07-14T00:46:00.011-03:00

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Como debe ser.- Toda proposición que contiene una aserción categórica es considerada verdadera o falsa según el valor intelectual y/o moral que se le asigne a su autor, por lo que, en si misma, la aserción es un híbrido.

Si Juan de los Palotes expresara “Considerad a los tontos siempre como tales” probablemente lo tomarían por un intolerante o un impiadoso.

Tuvo que ser el genio de Goethe para que este concepto, hecho poesía, quedara amonedado como una verdad absoluta; como un imperativo categórico.

“Los más sabios de todos los tiempos
sonríen y bajan la cabeza, y están de acuerdo en decir:
¡Locura obstinarse en curar a los tontos!

Hijos de la sabiduría, tened siempre a los tontos, por tontos,
tal como debe ser… ”

Levedad.- Sus ojos humedecidos se posaron en los míos con la inocencia y el abandono de las almas nobles. Fue entonces cuando le dije:

—Querida mía, somos mucho más que dos. Tarde o temprano el silencio envolverá nuestras ausencias. He allí la tragedia, pero también la belleza, de nuestras vidas.

Natura naturata.- No puedo ser ni más ni menos de lo que soy: apasionado, solitario y libre.

Fragmentación.- Algunos filósofos fundamentan con argumentos sólidos el valor de la vida prosaica.

Otros, en cambio, ven en ella la tragedia del hombre que se abre a la inteligencia del mundo.

La respuesta a esta supuesta paradoja estaría en considerar la realidad del siguiente modo:

Nada de lo que en ella existe es absolutamente, ni tan serio ni tan liviano, ni tan blanco ni tan negro; tampoco fragmentado. Las dualidades antagónicas consideradas como unidades separadas —nominalismos— carecen de sentido dado su carácter taxonómico y consecuentemente irreales.

El hiato estaría, en principio, en el pensamiento y en todo lo que éste expresa. Por lo que, pensar la realidad en términos de totalidad no fragmentada, generaría un cambio absoluto de percepción y paradigmas.

Te quiero, no te quiero.- A veces pienso que si realmente te quisiera, debería alejarme de ti y dejarte vivir sin vanas ilusiones. Pero como no decido alejarme, esta actitud me lleva a suponer, o que en realidad no te quiero porque soy egoísta, o que, por ser egoísta, te quiero mucho.

Lecturas.- Para evitarnos enojosas decepciones deberíamos haber leído el libro que estamos a punto de comprar, y que no leímos. De este modo nos abandonaríamos a él sin la desconfianza natural con que lo hacemos habitualmente con los libros que no leímos; sabríamos de antemano que estamos leyendo, por primera vez, una gran obra maestra ya leída sin haberla leído y navegaríamos sobre sus páginas como lo hace un navegante solitario en su velero.

Celular.- Llega a mi celular el siguiente texto: “Deberías comprarte una camisa ‘sport elegante’ para la fiesta del sábado” ¡Justamente yo, que nada entiendo de elegancia! Preferiría comprarme las “Memorias de ultratumba” de Chateaubriand que, con seguridad, me vestirá mucho mejor.
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Río Gallegos, 14 de julio de 2010
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"SUB SPECIE AETERNITATIS" (O desde al ángulo de la eternidad)

2010-07-08T18:39:00.022-03:00

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A los quince años mis padres me enviaron, desde mi paupérrimo pueblo de provincia, a un colegio público de una gran ciudad. Era un muchacho de campo tímido, solitario e inocente.

El impacto que este brusco cambio produjo en mi sensibilidad, marcó a fuego mi carácter. Parecía una mascota extraviada por sus dueños en medio del tumulto callejero. La soledad, el aturdimiento y la melancolía, propia del desarraigo, definían mis sentimientos: eran mis compañeros de jornada.

Para recuperarme de estos estados anímicos y no caer víctima de la desesperación o del desasosiego, y aún del suicidio, apelaba a un juego de ensoñación y reflexión, que me resultaba de gran ayuda. El truco era el siguiente:

Sostenía sobre la palma de mi mano, y a cierta distancia, una naranja, e imaginaba que se trataba, en realidad, del planeta tierra. La miraba concentrado y me decía:

“No es más que un planeta —y yo tan sólo un átomo distraidamente caído sobre él en circunstancias desconocidas y misteriosas— planeta que gira, entre otros, alrededor de una estrella pequeña, una de tantas, que por miles conforman nuestra galaxia…”

Y continuaba “…la que comparte el espacio inconmensurable, con cúmulos y supercúmulos de galaxias, desde hace miles de millones de años, siendo Andrómeda la más próxima: ¡Dos millones de años luz de distancia!”.

Y así, sentado, inmóvil, con el brazo extendido, reflexionaba sosteniendo la naranja con mi mano. Parecía, a la vista de cualquier espíritu sensible, una escultura de Rodin que irradiaba infinitud; que percibía la inconmensurabilidad del universo; que tomaba escala de su real dimensión cotidiana.

A partir de esos instantes experimentaba como absurda y desmesurada toda preocupación finita, propia del fragmento encerrado en el fragmento, desvinculado de la totalidad, del misterio divino, infinito, eterno, que involucra a todo lo creado.

Sentía la liviandad danzarina de quien volcaba su pesada carga en el basural del sinsentido, del absurdo, del rasante vuelo.

Era suficiente este simple recurso reflexivo para que regresara la alegría a mi inocente rostro quinceañero.

(Oh, sagrada inmensidad, sagrada eternidad. ¡Sagrada finitud! que permites apreciar la belleza de este mundo!)
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Río Gallegos, 09 de julio de 2010
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LA CARTOGRAFÍA NO ES EL TERRITORIO

2010-07-02T22:18:00.025-03:00

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Con el lenguaje como material de construcción el hombre crea su propio mundo, como las termitas, o el pájaro carpintero, crean el suyo.

En los orígenes pre-lingüísticos —el de los primates— el hombre habitaba la intemperie de su propia desnudez; de lo no-creado. La percepción se extendía allende los límites que impone el lenguaje: hacia la infinitud del sinsentido, de la insignificancia, de la no representación.

Era la libertad absoluta de los homínidos para la acción, el deseo, la venganza y la muerte.

Con el lenguaje como material de modelaje, el hombre creó su propia cárcel, su propio laberinto: un mundo de ficción, alternativo al verdadero mundo exterior; un mundo de ficción que recrea, con nuevas ficciones, la ficción primogénita.

Ciencia, historiografía, filosofía, teología, política, pedagogía, sicoterapia, sicoanálisis… son los cancerberos que, en su mayoría, reprimen las fugas, los escapes de la significación —entendida como verdad esencial—, hacia una exterioridad inefable, despojada de símbolos: la realidad del devenir tal como es; hacia el desamparo de una verdad desnuda, sin palabras, donde el lenguaje deja de tener sentido.

Detener esta construcción es reconocer un fracaso, la razón de ser del homo sapiens. Avanzar en ella es negar el absurdo que implica todo intento de ficción inmerso en la ficción —percepción de la lucidez extrema.

Polos antagónicos de una virtualidad compartida, se avanza con ojos vendados construyendo la propia negación.

(Construida y modelada por el lenguaje, la construcción carcelaria evolutiva sigue su marcha inexorable. Se convive con irrealidades cada vez mayores, propias de la irrealidad originaria —de la gran ignorancia significante. Como lo dijo Gregory Bateson: La cartografía no es el territorio).
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Río Gallegos, 03 de julio de 2010
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ÍCAROS DE LA POSMODERNIDAD (O de un fracaso anunciado)

2010-06-26T22:04:00.048-03:00

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Mucho me agradan las formas alusivas en toda creación artística, donde el lector —ávido buceador de significados—, completa, con su lectura —con su modo particular de ver—, el sentido final de la obra.

Esta es, en parte, una de las virtudes que más destaco de la posmodernidad.

La conclusión a que llego con esta brevísima introducción es la siguiente: no existe UNA obra de arte, LA obra de arte; existen sólo interpretantes, lectores, marcos de referencias, horizontes de sentido.

Si nos trasladamos a un plano más general, podemos decir lo mismo de LA VERDAD UNIVERSAL, ESENCIAL, ETERNA… (Y que me perdonen los amigos católicos y de otros credos, incluidos los ideológicos): No existe tal VERDAD, NI TAL UNIVERSALIDAD, NI ESENCIALIDAD, NI ETERNIDAD. Esta concepción de la VERDAD —romántica y moderna—, hoy se desgrana como la sal entre los dedos.

El pensamiento posmoderno niega con un NO rotundo las verdades absolutas, el sentido absoluto, en síntesis: ¡LOS ABSOLUTOS!

Reivindica en cambio un SÍ a LA TOLERANCIA, a LAS VERDADES RELATIVAS: históricas, epocales, etnográficas, epistemológicas…; en síntesis: ¡Un SÍ al OTRO!: al TÚ, al MÍ al NOSOTROS.

De todas modos la cosa no es tan sencilla como parece.

Si no existen las VERDADES ABSOLUTAS, esta aserción apodíctica, absoluta que acabo de formular —“No existen las verdades absolutas, sino interpretantes, horizontes de sentido, etc, …”— es una paradoja, una nueva aporía, un contrasentido más, fruto de las proposiciones autoreferenciales a que nos somete el lenguaje, el logos, o la razón. Como la célebre frase de Sócrates “Yo sólo sé que no sé nada”. Pues, si sé que no sé nada…, algo sé.

Por lo tanto si las VERDADES ABSOLUTAS no existen, aquellas otras VERDADES ABSOLUTAS que las niegan, se niegan a sí mismas con las mismas verdades absolutas con que niegan, y así hasta el infinito. Un círculo vicioso de nunca acabar.

Esto nos estaría señalando, con un dedo acusador que se apoya en nuestra frente, algo fulminante, trágico al conocimiento humano y a su soberbia: los agujeros negros de nuestra RACIONALIDAD, donde van a morir las razones con las cuales pretendemos llegar a la sagrada piedra angular —o punto arquimédico—, comúnmente llamada LA VERDAD ABSOLUTA. O en otros términos: el modelo que sea fiel expresión de la realidad ÚLTIMA.

Pero, lamentablemente, este modelo estará siempre dentro de otro mayor que lo contendrá. Jamás será el último. Será un modelo dentro del modelo. Y así hasta el infinito. Un círculo vicioso de nunca acabar.

¡Oh…, sagrada impotencia a la que estamos sometidos los mortales!
¡Oh…, sagrada limitación impuesta al conocimiento absoluto!
¡Oh…, sagrada pulsión de intentarlo nuevamente, y a pesar de todo!

¡Oh…, sagrada incapacidad humana, demasiado humana, para aceptar su limitada condición finita!

Ícaros del absurdo —errantes moribundos con aladas pretensiones de escapar al laberinto al que fuimos arrojados—, desairamos al Divino, que, ante la soberbia desmesura, derrite nuestros vuelos al primer intento.
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Río Gallegos, 26 de junio de 2010
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PARADOJA

2010-06-17T14:54:00.018-03:00

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Una amiga me informa que alguien —una persona a quien yo mucho estimo—, ha dejado un comentario muy favorable en mi Blog.

No sin cierto temor a ser malinterpretado, le contesto que ninguno de los que allí escriben —el ninguno como el otro que en los otros soy— va a modificar un ápice mi percepción interior. Simplemente porque, a ese otro que en los otros soy, desde otro lugar…, no le creo.

Es que la gran mayoría no sabe lo que dice; responde a paradigmas históricos, donde el si mismo, al ser una creación del lenguaje, no existe. El resto, la pequeña minoría, sabe demasiado y por lo tanto… nada dice.

Mi amiga, algo desahuciada por esta respuesta impertinente y no carente de cierto lenguaje críptico e intolerante —intolerante para conmigo mismo por serlo con las múltiples voces que en los otros soy —, me detiene con un cachetazo lingüístico certero:

—¿Y entonces… ¡Para qué escribes!?

—¡¿Para qué escribo?! —Le contesto sorprendido.

Escribo para construir un mundo. Un mundo en el cual creer: Mi mundo, hecho de intuiciones, percepciones y desenmascaramientos. Un mundo para contemplar y atesorar como a una gema.

Un mundo que, de otro modo, permanecería oculto bajo las infinitas máscaras que se reciclan —como la piel de los ofidios— ad infinitum. Máscaras que enferman y enseñan a enfermar. Que ocultan para no mostrar. Que encandilan para enceguecer.

Un mundo que me permita ser y no parecer; que me permita respirar un aire diáfano, un sol en plenitud; que me permita vibrar a la frecuencia en que vibro al escuchar El Mesías de Händel; que me permita desembarazarme de los múltiples pesos que cargaron sobre mi espalda y que hacen de mi camino un martirio.

Un mundo donde el otro ya no exista, porque… yo soy el otro, el que, desde un universo doble y único —Natura naturata /Natura naturans —, en sincronía y a su vez en sinfronía, contempla con otros ojos, desde otros espacios, la misma infinitud e inconmensurabilidad que me rodea: única en la pluralidad del único plural que en los otros soy. Ese otro que me vuelve eterno, omnivital y omnipresente. Solidario en la impotencia.

Mi amiga, ante tan singular respuesta, enmudeció. Fue la primera vez que supo expresar con su silencio lo que nadie antes había podido lograr por otros medios; lo que nadie antes habría podido lograr jamás.

Expresó lo que siempre quise escuchar de ella y de los otros: la inconmensurabilidad de lo inefable.

Pero la historia no termina allí.

El discurso que la enmudeció —y he aquí la paradoja—, es también la expresión de paradigmas históricos, epocales. Por lo tanto: no responde al mi mismo.

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Es el lenguaje condicionado de una crítica condicionada, que se ríe del lenguaje condicionado del otro: el paradigma que critica al paradigma. La paradoja al infinito.

(¡Oh…, Silencio! Cuántos significados guardas en tu seno, inútiles a la palabra)
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Río Gallegos, 16 de junio de 2010
© Todos los derechos reservados
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CÁNTAROS

2010-06-08T16:39:00.008-03:00

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¿Quién es este que para amar te nombra
Y te recrea en un sinfín de trazos?
¿Es el yo plural de una sola sombra
Que en ciclos vuelve a tus finitos brazos?

¿Cuál, de los tantos besos que te besan,
Es el beso absoluto, no disperso,
Donde la muerte, espacio y tiempo cesan
En simbiosis de amor y de universo?

Quiero sentirme el Uno y no los múltiples
Plurales de los diversos iguales.
Quiero ser esos cántaros sedientos

Que modelan las manos del Divino,
No aquel restaurado que el destino
Ensambló con inútiles fragmentos.
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Río Gallegos, mayo de 2001
© Todos los derechos reservados
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GAFAS DE LETRAS Y DE LIBROS

2010-05-16T15:01:00.033-03:00

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Leo:

"A veces, como ahora me sucede, no encuentro tiempo para escribir, ya que si tengo que elegir, prefiero dedicar mi tiempo libre a leer"

¿Para qué y por qué leemos? ¿Cuál es la razón de esta pulsión? ¿Podemos contemplar la belleza de este mundo sin necesidad de gafas construidas de letras y de libros?

Son preguntas que me formulo habitualmente.

“Mi compulsión a la lectura me lleva a leer sin ningún esfuerzo y me concentro en ello, incluso, en lugares ruidosos"

¿Es acaso un escape la lectura; una cápsula espacial? ¿De qué escapamos; de la percepción de finitud, de la condición humana, esto es, de la soledad constitutiva y sin respuestas que nos define como hombres; o quizá del absurdo de nuestra propia existencia?

Toda vez que decimos leer nos referimos a un texto impreso en papel o digitalizado en un plasma, con signos que significan los objetos de nuestro mundo exterior pero ¿Es el texto escrito el mundo exterior? ¿Es el único texto?

Los semiólogos definen a la realidad como un texto, quizá el más importante, que demanda de un lector para significarlo o volverlo a escribir.

El libro impreso nace de la lectura de ese texto fundante, originario, de ese protolibro llamado realidad, y cuyo autor es inaccesible a la finita condición humana. Es un libro gordo, infinito como la biblioteca de Babel, cuya lectura se disfruta o no en cada página o espacio en que se abre, sean estos ruidosos, sean estos calmos.
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En los primeros se descubren significados que en el texto escrito no florecen con la misma intensidad pues los hechos de la realidad hablan por si mismo, sin intermediarios. .

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De sus lecturas se confirma la sospecha, harto denunciada, de que el hombre actual es un absurdo existencial que representa su rol impuesto con absoluto desparpajo y vacuidad. Al decir del conde Paul York von Wartenburg en su carta a Dilthey: "el hombre actual, el hombre a partir del Renacimiento, se encuentra ya listo para que lo entierren".

En los segundos, en los espacios calmos, se descubren, entre otros significados, los que expresan nuestro destino trágico; la inutilidad de toda fuga.

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Es lo que sucede, por ejemplo, cuando en una sala de espera vemos aproximarse a una anciana con sus brazos extendidos, adivinando a cada paso los obstáculos que debe superar a raíz de su miopía fulminante, mientras los otros, los pacientes lectores, cómodamente ubicados, continúan con sus habituales lecturas de papel y signos virtuales.

¿De qué sirven entonces las gafas permanentes hechas de letras y de libros cuando somos analfabetos para otras lecturas de múltiples textos y contextos, que a nuestro alrededor se muestran, nos golpean, nos sacuden, nos llaman, y que son la matriz del sentido en donde la letra escrita es tan sólo un epifenómeno de los tantos como autores somos?
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Río Gallegos, 16 de mayo de 2010
© Todos los derechos reservados
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EL YO TRANSMUTADO (O de las identidades múltiples)

2010-05-12T10:08:00.029-03:00

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Camino por una de las principales arterias de la ciudad donde los distraídos circunstantes se entrecruzan y dispersan con la dinámica propia de los que habitan las grandes urbes.

Veo en ellos las múltiples representaciones de un yo genérico, los yoes que cohabitamos; tal vez los que pudimos ser, o los que probablemente fuimos. Un yo genérico que se muestra en todas partes y en ninguna; que siente, observa y vive de tantas maneras como tantos existentes somos.

La masividad me ahoga. Me molesta.

Demoro mis pasos al ver en las miradas que me observan un dejo de extrañeza. Me pregunto: ¿No será que lo extraño es la mirada, el horizonte de sentidos, el marco de referencia?

Súbitamente una percepción me paraliza. Mi yo se diluye, se transforma en los otros, en los tantos que comparten este instante: mi yo y el nosotros se confunden; el tiempo y el espacio cesan. Las escenas se desplazan como en sueños.

Inmóvil, veo a un escarabajo en mis botines manchados. Veo a un mendicante que arrastra sus pasos, a una mujer sentada con sus brazos extendidos, a dos caballeros en la esquina rosada: vitales, decididos, que conversan con gestos distendidos y cordiales…

A todos ellos observo.
En todos ellos me veo.

Mis pensamientos se aquietan y se esfuman. La individuación se diluye por completo. Mi yo desaparece; me siento inmerso en la unidad primigenia donde el conflicto latente no se expresa (Sócrates se haya a 2 millones de años vista, allí donde las aporías encuentran su caldo de cultivo).

Por un instante, y sin saberlo, soy el genérico, el que juega su rol en cada círculo de retornos eternos, contenidos en un devenir lineal e infinito.

Porque soy ese escarabajo.
Ese mendicante.
Esa mujer sentada.

Ese caballero de la esquina rosada.

Porque los soy sin saberlo; y ya al saberlo no los soy.

(¡Y pensar que fue Sócrates quien comenzó!)
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Río Gallegos, 12 de mayo de 2010
© Todos los derechos reservados
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ENVIDIA POR ENVIDIA

2010-05-02T23:30:00.009-03:00

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Me escribe una amiga Irlandesa:

“Querido amigo, no es mi deseo despertar en ti la envidia, pero debo informarte que esta noche asistiremos en Dublín al mega espectáculo que nos brinda en vivo R.E.M”
Le contesto:

“Querida amiga, no es mi intención devolverte envidia por envida, pero para esa misma hora estaré presenciando sobre la cumbre del volcán que visitamos el pasado invierno, otro mega espectáculo; el que me ofrecen los campos nevados y la luna, también en vivo, con el acompañamiento titilante de un coro de estrellas, propio del cielo patagónico.”
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Río Gallegos, 12 de Abril de 2007
© Todos los derechos reservados
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DIGRESIONES

2010-05-01T11:30:00.015-03:00

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Posmodernidad.- El lenguaje dejó de ser un medio entre el yo y la realidad para ser sólo un léxico capaz de crear tanto el yo como la realidad.

Posmodernidad (bis).- No hay obras literarias, ni filosóficas, ni poéticas; sólo interpretaciones, lecturas de esas obras: lectores. Tampoco propiedades intrínsecas en esos textos, sino prejuicios, pre-comprensiones, proyecciones de presupuestos y significantes instituidos en la comunidad lectora.

Posmodernidad (ter).- La verdad se hace, no se descubre. La verdad no se encuentra, se construye.

Apocalípticos y desintegrados.- Somos decadentistas en la medida en que somos la realidad consciente que se derrumba.

Girar en círculos.- Creemos avanzar en el conocimiento de la verdad y lo que en realidad hacemos es jugar a la ronda.

Males del alma.- Se trata de una persona mayor a quien su médico, al parecer, le recomendó caminar para mantener un estado saludable. Al observarla en su rutina diaria deja traslucir, por la expresión de su rostro, un cierto temor existencial para el cual no existe médico, ni deporte que, por sí solo, pudiera extirparlo.

Los rostros de la simulación.- De tanto fingir lo que no soy, la máscara que cubre mi rostro hizo causa común con éste. Ahora no sé quién es quién; cuál es cuál.

Escepticismo y fe.- Prefiero la duda del escéptico a la fe del creyente.
El escéptico mantiene los reflejos intelectuales en acción, la crítica en estado de alerta, aunque... inútilmente.
La fe, por el contrario, embota, vuelve perezoso al cerebro; aquieta falsamente; esconde la duda. Y todo... inútilmente.

Las apariencias no engañan.- A veces el andar callejero trasluce nuestro interior.
Días pasados vi caminar a una persona con movimientos exitados, eléctricos; movía su cabeza para un lado y para el otro como un pájaro carpintero. Lo seguía un señor mayor con las manos en su chaqueta; sus movimientos eran pausados, lentos, armónicos; parecían responder a una especial energía nacida de las profundidades de su alma.

Cobardía.- Ayer pensé en suicidarme, y me dije: “Para qué, no vale la pena ¿A quién le importa?” y seguí hurgándome la nariz.
Hoy encontré a un amigo al que realmente sí le importaba...; tuve que buscarme otro pretexto.

Prolijidades.- Me invitaron a la inauguración de una muestra plástica en un conocido salón de exposiciones.
Los presentes —todos de pie, prolijamente vestidos, prolijamente sonrientes, prolijamente felices…—, se organizaban en pequeños grupos prolijamente estables, prolijamente espontáneos, saboreando prolijos canapés, prolijamente decorados.
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Río Gallegos, 15 de mayo de 2009
© Todos los derechos reservados
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ONTOLOGÍA DE LA LIBERTAD

2010-04-30T09:42:00.004-03:00

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Desde niño
He sido revestido
Y modelado,

Pintado
Y reciclado.

De grande
He creído ser libre
E individuado,

Sin saberme
Al todo esclavizado.

Ciego pensé en el ser,
Ciego en el sería;

Ciego en el deber
Y el debería.

Hasta que alumbró
En mí
Esta aporía:

Si fatalmente esclavo me supiera
Ontológicamente libre viviría
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Río Gallegos, octubre de 2008
© Todos los derechos reservados
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QUIJOTE POSMODERNO

2010-04-25T01:06:00.016-03:00

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A ti te hablo.
Sí, a ti

A ti que buscas
Con los ojos inflamados
Por el llanto
Y no puedes encontrarte

A ti.
¡Sí, a ti te hablo!

Argonauta incansable
De mares contaminados.

Buscador indomable
De vellocinos raídos,
De búfalos acicalados,
De gigantes con muñecos,
De dragones amaestrados.

Sí, a ti te hablo,
Jasón grotesco,..
Que no resignas
Este absurdo modo
De buscarte

Sí, a ti,
Quijote posmoderno
¡A ti te hablo!

¡¿Me escuchas,

O es que no sientes

El repiqueteo
De las voces marginales

Que te asaltan
Y te llaman...?!
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Río Gallegos, diciembre 1999
© Todos los derechos reservados
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BUADELAIRE (1821-1867)

2010-04-23T10:49:00.003-03:00

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Esperanza vencida;
Sino fatal
De una muerte encarnada.

Angustia desmadrada;
Huésped furtivo
De un trono vacante.

Poeta jánico
De neurosis descendente
(Hechizo diabólico
De fauna cadavérica mutante);

Poeta bicéfalo
De neurosis ascendente
(Hechizo luminoso
De fuente vital incandescente)

Poeta trimegisto:
De soledad genesíaca,
De lírica sublime,
De sacralidad dionisíaca.
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Río Gallegos, 11 de enero de 2009
© Todos los derechos reservados
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IDENTIDAD (O cuando los conceptos se diluyen)

2010-04-21T10:50:00.011-03:00

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¡¿A quién crees que encontré en la sala de espera?!
¡A Barby!
La vi y me acordé de vos.
Me levanté para saludarla y cuando le dí un beso... me acordé de vos.
La toqué para sentirla real… ¡Y te sentí a vos!
Hablamos un ratito y me pareció ver que algo tuyo irradiaba de ella.
Al despedirme le dije ¡Chau Julieta! y me sentí felíz.

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¡Hacía tanto tiempo que no te veía ni te daba un beso!
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Río Gallegos, 21 de abril de 2010
© Todos los derechos reservados
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LAMENTO VANO (O del hombre absurdo)

2010-04-18T22:55:00.009-03:00

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Este cuerpo mío
Que nació entre alientos
De rosados dedos
Y caricias suaves
De lejanos vientos;

Que creció entre amores
De fragancias vanas
Y dolores arduos
De soñar colores.

Este cuerpo mío
Que alejó murallas
De celestes alas
Y sagrados monstruos
De pesuñas blancas;

Que buscó las puertas
De infinitas gafas,
Y sintiose esclavo
De palabras muertas.

Este cuerpo mío
Que alumbró brebajes
De raigambre incierta,
Y entendió que al mundo
Lo talló el lenguaje;

Que encontró en la arena
Al silencio salvo,
Y observó impotente
La ceguera extrema.

Este cuerpo mío
Que escanció ambrosías
De virtuales versos
A vitales crías

¡Ay…!
Yacerá en el barro
Maloliente y negro
De los ciegos días
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Río Gallegos, 17 de abril de 2010
© Todos los derechos reservados

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SOLEDAD EN BS. AS.

2010-04-11T22:32:00.026-03:00

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SENTADA en el escalón de acceso
Al infierno en el que a diario muere,
Sola, demacrada, y sólo hueso,
Fuma; ya no sabe lo que quiere.

Con su madre ciega, muda y loca,
Piensa, soportando su mal trato:
"La mato pinchándole la boca,
No sabrán que fue un asesinato"

Fueron suficientes estas razones
(De clausura extrema embalsamada)
Y subió de a tres los escalones.

Al entrar ansiosa y apurada
Le pinchó la boca y los talones...
Y quedó su madre desollada.
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Río Gallegos, 04 de junio de 2009
© Todos los derechos reservados

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CANTO A LA INTELIGENCIA EMOCIONAL

2010-04-03T11:01:00.012-03:00

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¡Oh, divina inteligencia…!

Que permites enmudecer la hipocresía,
Transmutar el cinismo en Pantera Rosa,
El nihilismo en Oda a la alegría.

¡Oh, divina inteligencia…!

Que permites un portazo certero
Al vacío que palpita;
Un cachetazo visceral
A la epifanía del fragmento,
A la insignificancia del signo,
Al Sísifo que nos habita.

¡Oh, divina inteligencia…!

Que permites un grito solitario
Frente al desierto líquido que fluye:
Al errático sentido,
Al espíritu que huye.

¡Oh, divina inteligencia…!

Que permites un último recurso:

El silencio salvo,
Donde el Ser anida mayestático,
Vocativo,
Implorante de palabra.

¡Sí...!

¡El silencio salvo!
Matriz de matrices;

Donde las voces ocultas
Le hablan al poeta,

Puente de plata
Entre los dioses y los hombres
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Río Gallegos, 04 de junio de 2009
© Todos los derechos reservados
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PAJARITA MÍA (O del vuelo sagrado)

2010-04-02T10:40:00.010-03:00

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Pajarita mía,
Pajarita errante,
Que en vuelo rasante
Cantas noche y día.

Hoy estás cansada
Pajarita mía,

Sin voces aladas
Ni versos gigantes.

Hoy has trasmutado
Pajarita mía,

Tus sagrados vuelos
En signos profanos;

Tus giros sublimes
En gestos mundanos.

No camines tanto
Pajarita mía,
Que el suelo es de barro;

Que tus cortos pasos
Arrastran el fango:

Tus plumas se manchan,
Tus vuelos se apagan,…

Y tus ojos vivos…,
Se tornan sin alma.

Ven y sube al cielo,
Pajarita mía,
Al rojo amaranto,
Al violáceo grana,
Al azul y blanco;

Que tu dulce canto,
Pajarita mía…,

Que tu dulce canto…,

Despierta mis sueños
Y demora el llanto.
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Río Gallegos, 02 de abril de 2010
© Todos los derechos reservados
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REFLEXIONES DE SEMANA SANTA

2010-03-31T17:06:00.006-03:00

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Nos dice Pirandello en su libro “El humorismo”:

“Creo que la vida es una triste bufonada, pues sin poder saber ni indagar ni por qué ni de quién, sentimos siempre la necesidad de engañarnos a nosotros mismos con la espontánea creación de una realidad —una para cada cual y nuca igual para todos—, la que, de trecho en trecho, se nos muestra vana e ilusoria. Quien ha comprendido el juego no logra engañarse; pero quien no logra ya engañarse, deja de sentir gusto y placer por la vida. Lleno está mi arte de compasión por todos cuantos se engañan, más nada impide que de esta compasión derive una burla feroz contra el destino que así condena al hombre al engaño”

Algo parecido nos refiere Dolores Castrillo Mirat en el prólogo al libro “El amor, las mujeres y la muerte” de Schopenhauer:
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"En el callejón sin salida a que nos conduce la lucidez extrema, lo que se vislumbra es la ausencia de un fin absoluto o de una verdad con mayúscula, tengan estos carácter positivo, como en las teologías tradicionales, o aun negativo, como en el ascetismo schopenhauriano, capaces de encauzar el destino de hombre en una dirección u otra.
(...)

“Nietzsche sabe bien que el conocimiento es dolor; sin embargo, no duda en practicar una filosofía del desengaño que martillea despiadadamente una tras otras las ilusiones calmantes y bienhechoras con que se ha venido consolando la humanidad desde los tiempos de Platón y el cristianismo”
(…)
“Todas las metas, los fines y las verdades por las que hasta ahora se ha venido rigiendo la humanidad no son otra cosa que groseras ilusiones de nuestra voluntad, un puñado de mentiras interesadas que se han olvidado que lo son, un cúmulo de ficciones antropológicas con las que el hombre colorea el mundo, dotándolo de un sentido que no tiene más realidad que la de su propio deseo”
(…)
“Cuando se ha despertado por completo de este viejo sueño no cabe ya la interrogación por el sentido de la existencia, ni la decepción ante la constatada ausencia de su fundamento racional”

Shakespeare, más poético, quizá hasta humorístico, o tal vez, parafraseando a Pirandello, grotesco, nos ubica a todos —incluso a estos dos susodichos genios—, en nuestra verdadera trágica condición humana, cuando en boca de Macbeth nos señala diciendo:

"Sombra ambulante es esta vida, mísero actor que en el escenario se afana y pavonea un momento y al cabo de un tiempo, calla su voz para siempre.
Relato de un idiota, lleno de ruido y furia, que nada significa”
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Río Gallegos, 31 de marzo de 2010
© Todos los derechos reservados

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LA OCULTA ETERNIDAD (O del presente eterno)

2010-03-31T11:57:00.016-03:00

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YA NO ME HECHIZAN aquellos lentos días
Que la memoria desteje impunemente,
Que me confrontan, brutal y fatalmente,
Con un pasado de enigmas y aporías.

No son los días de hoy, no; no son los míos:
Los amarillos, los verdes, los azules,
Con sus praderas, sus bosques de abedules;
Con sus desiertos, sus llanos y sus ríos.

Hoy veo el cielo ¡Su luz! Hoy veo la luna;
Veo este sol que es auténtica fortuna
(Que a nuestro paso se dona apabullante);

Veo a las aves que anidan en el cielo
Y que me invitan a descorrer el velo…
¡Hoy estoy viendo lo eterno en cada instante!
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Río Galegos, 31 de marzo de 2010
© Todos los derechos reservados
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REBASAMIENTO

2010-03-29T08:16:00.011-03:00

¿Por qué sufrir este letal desgano
En el que muero triste, solitario,
Con su ancestral locura, su falsario,
Y en el que soy mendigo y soberano?

¿Por qué el no ser, como fatal testigo;
Que calla y que reprime lo que niego;
Teje y desteje un dogma rebañego
Y anuncia dentro mío al enemigo?

¿Cómo purgar esta vulgar fragancia
Que es un estigma y a su vez un signo
(Como en Caín, modelo de arrogancia)

Que me define por falaz e indigno?
¿Cómo llegar a ser en abundancia
Y rebasar lo noble y lo maligno?
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Río Galegos, 28 de marzo de 2010
© Todos los derechos reservados

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¡DUDA...! SIEMPRE DUDA

2010-03-15T13:41:00.004-03:00

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Si miras una flor
Que se muestra altiva,

¡Duda…!

Quizá no sea verdad
(Ya ni el ladrido del perro
Nos asusta)

Si acaricias el bronce
Y renace la tersura de Cupido
O la rugosa cólera de Marte

¡Duda!

Quizá fluya el metal
Como chocolate
Entre los dedos.

Si libas con tu lengua
La miel que se desborda
¡Duda!

Tal vez el vidrio oculte
Su veneno

Si tu oído trepida
Ante el Verbo de Procusto
¡Duda!

Quizá tu tímpano sea
Una hilacha de madera

Si escuchas al Divino
Apostrofar, diciendo:

“Soy la bienaventuranza,
Amados míos”

¡Duda!

Puede ser Satán
Metiendo
La cola de punta.

Si escuchas una canción de cuna
Con voces de paja
Y de retablo

¡Duda…!
Siempre duda

Tal vez se oculte Bach
En el órgano del Diablo

Es que a pesar de todo,
Del Gran Salto,
Del Relativo y del Quanto,

Nos encontramos solos,
Más solos que nunca,
Junto a un muñeco de plasma
Que late al ritmo del cuarzo

Somos los cavernarios
Del fragmento,
Del vacío,
Y del encierro;

Los huérfanos de Dios,

De eternidad,
De silencios...

(A pesar del Gran Salto...
Del Relativo y del Quanto)
…
Río Gallegos, 20 de julio de 2009
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ENCUENTROS (O de la unidad compartida)

2010-03-10T11:59:00.014-03:00

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En esta tarde gris ya malherida,
Que crepita y parece desgranarse,
Un encuentro cordial es liberarse;
Es poder transmutar la muerte en vida.

Un amigo, una flor, un niño, un beso;
Una sonrisa afable, un gesto lento,
Es ambrosía a un corazón sediento;
Es una gracia, una ilusión de peso:

Es la savia que nutre lo sublime;
La fuerza prodigiosa que redime.
Cosas simples la vida nos ofrece,

Cosas bellas que están para quererlas,
Son las gemas del alma, son sus perlas,
Las joyas de un rebelde que enmudece.
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Río Gallegos, 30 de octubre de 2009
© Todos los derechos reservados
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DEL DIVINO (O del Silencio sin Iglesias)

2010-02-27T19:16:00.020-03:00

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Si un chiquillo a un pezón se aferra con premura;
Si una tigresa hambrienta y con violencia ardida
Despedaza a un cervatillo de piel dolida…,
Presiento al Divino en el drama y la ternura.

Si una madre a un hijo adormece con canciones;
Si destruida en su pesar al hijo entierra
Con los dolores absolutos de esta tierra…,
Presiento al Divino detrás de estas cuestiones.

Sea una Ley inefable impresa en cada cosa:
En El Aleph, en El Quijote o en la rosa…;
No será el Divino un mensaje revelado,

Ni tendrá fieles, ni profetas de su lado,
Ni valores de rebaño de culpa o ruego,
Ni verdades cimentadas a sangre y fuego.
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Río Gallegos, 25 de Febrero de 2010
© Todos los derechos reservados
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DEL BUEN DIOS (O de la episteme judeocristiana)

2010-02-22T11:57:00.037-03:00

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Hoy un diario de Argentina da la siguiente información:

“El Chrysler Neón rojo, matrícula CKE 714 , era guiado por Gustavo Daniel Castillo (23), quien llevaba como acompañante a su esposa, Adriana Silvero (23), una beba de un mes y diez días de vida, que falleció”

"Una beba de un mes y diez días de vida, que falleció…" Imagínenla atrapada entre los hierros retorcidos de la tragedia.

¿Alguien podría pensar que esta beba, recién nacida, pudiera ser acusada de alguna falta grave para no recibir la protección vital del Buen Dios de la mitológica episteme cristiana?

¿Es que existe ese tal “Buen Dios ” del que tanto nos hablan, o se trata de un relato para consuelo de los espíritus débiles ante el temor/pánico que despierta lo inexplicable: la muerte y la nada absoluta que sobreviene?

¿Es el temor/pánico a dejar “mi casa” “mis árboles” “mis libros” “mi auto” “mis hijos” "mi esposo/a" “mi poemas por terminar” “mi yo” con toda su carga de conflictos que lo define: ser esto, ser aquello; "mi prestigio", "mi fama", "mi orgullo", etc.?

Dice Michel Onfray: "Los teístas se ven obligados a hacer muchas contorsiones metafísicas para justificar el mal en el mundo mientras afirman la existencia de un Dios al cual nada se le escapa"(*)

Si acepto la realidad tal cual es, como única realidad, sin mitologías consoladoras que la nieguen, tiene explicación fundada la muerte y la tragedia que nos constituye como existentes.

Al aceptarlo (Amor fati) negamos el más allá, la otra vida post mortem, reivindicando el espíritu de la tierra, el cuerpo, los instintos, la belleza de lo real, el único y maravilloso mundo que tenemos a nuestro alcance con su carga de nacimiento y muerte, de alegría y tragedia. Como dos rostros de una única moneda no fragmentada ni binaria. Como el devenir eterno de una existencia que se hace y se deshace en cada instante, sin valores antropomórficos excluyentes ni sedantes. Verlo es auténtico amor. Es verdadera inteligencia.
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(*) "TRATADO DE ATEOLOGÓA. Física de la metafísica"
Ediciones de la Flor. Año 2006
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Río Gallegos, 22 de Febrero de 2010
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¡LA MADRE QUE LO PARIÓ! (O del otro Pinamar)

2010-01-20T12:01:00.037-03:00

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No se si recuerdas el patio interior de la confitería Innsbruck en donde las mesas están dispuestas alrededor de una fuente central.

Justamente desde este lugar escribo este e-mail tratando de comunicarme contigo.

Estoy solo, a pesar de la cantidad de parroquianos que parlotean iluminados por las tenues luces de las candelas y de turistas que deambulan buscando a Godot entre las vidrieras iluminadas de las grandes marcas.

Estoy solo gozando de la paz, del aire fresco que corre entre mis piernas desnudas (estoy en bermudas) y del no hacer nada.

De pronto… ¡Oh, maldición! una imagen me paraliza.

Veo que se aproxima caminando una familia con chicos bien vestidos; elegantes todos; de rostros lindos; de modales y gestos medidos.

Algo especial en este grupo familiar concentra mi atención. Una nena, hermosa, de unos 7 años, rubia, de pelito largo, camina con muchísima dificultad. Tiene en ambas piernas aparatos ortopédicos que la sostienen para poder caminar. Se ayuda con un par de bastones que se sujetan a sus brazos. Su rostro transmite toda la pena y la tristeza que aún no ha sido intelectualizada. Pasa y mira sin mirar, ensimismada, agotada por el esfuerzo.

El rostro de su madre que camina junto a ella y el de su abuela que camina un poco más retrasada, parecen querer volcar toda esa cantidad acumulada de llanto que se contiene y se contiene en un envase de goma que se agranda y se agranda.... hasta que estalla.

Siento que al pasar la abuela le dice con ternura:
—¿Querés tomar algo fresco Marita?
—¡No! —contesta Marita algo molesta

Los que observamos la escena sentimos el peso de nuestra culpas acicaladas, perfumadas con finas lavandas, bronceadas con el sol de la playa, comunicadas con gadgets touch 3G, musicalizadas con MP3 y MP4 y registradas con imágenes JPG de 8Mb. Culpas de última generación que se volatilizan con la misma fuerza con que nacieron.

¡Qué asco ser un hombre actual! —me digo. Si pudiera ser un perro. Tan sólo un perro callejero.

No pude contener mis lágrimas (soy presa fácil del llanto). Dejé de escribir, y me quedé paralizado con la cabeza gacha por un largo tiempo, apoyada entre mis dos manos, tratando de encontrar alguna explicación. El mundo circundante había desaparecido por completo. Me sentía en medio de la nada.

¿Qué Dios misericordioso y bueno pudo regalarle a este inocente niño ( a sus padres, y a sus hermanos) semejante destino?

¿Qué sentido tiene, de aquí en más, cualquier queja que pudiera formularme?

¡Por Dios! cuánto dolor callado en este niño, en estos rostros familiares. ¡Cuánto dolor en este mundo! Y nosotros tan orondos, tan felices; tan satisfechos con nuestros egoísmos de circunstancias, tan alejados de nuestra condición humana.

Sólo me quedó gritar, como desahogo:

¡LA-MADRE-QUE-LO-PARIÓ-A-ESTE-DIOS-BUENO-A-TODA-SU-MITOLOGÍA-DEL-AMOR-Y-DE-LA-AUSENCIA-DEL-MAL...!

(A partir de este momento mis días estarán troquelados por esta escena que espero no olvidar jamás, para no perderme en el fárrago alienante de la queja vacía, ajena a esta realidad subyacente que marca los pasos de una existencia trágica que no queremos ver; siempre presente; hasta nuestro último suspiro…)
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Pinamar, 19 de enero de 2010
© Todos los derechos reservados
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PREGUNTAS

2010-01-03T14:22:00.010-03:00

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¿Existe —como extremos antagónicos de una supuesta dualidad— una poesía MENOR propia del que ignora, del que vive el encierro de una conciencia circular condicionada por un diámetro pequeño; y otra poesía MAYOR propia de la extrema lucidez a la que acceden aquellos que despiertan del gran sueño inducido, de la gran mentira embalsamada que se expone en los anaqueles del supermercado cultural y que masivamente se consume sin preguntar siquiera cuáles son sus componentes?

¿Es en realidad MENOR la poesía que nos habla del microfragmento como un todo desvinculado del magma religante que lo contiene?

¿Es poesía MENOR aquella hábil y engañosa articulación de voces y vocablos que canta a valores epidérmicos con un lenguaje críptico...—muchas veces vacío— ..nacido en un contexto cultural de similares características?

¿Alguien puede expresar, con certeza de verdad, lo que es “epidérmico”, “profundo”, “menor” o “mayor”?

¿Y de expresarlo, estaría a su vez definiendo el sentido último del hecho poético?
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Río Gallegos, 03 de enero de 2010
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"MUTATIS MUTANDI" (O de la sacralidad amordazada)

2009-12-21T12:03:00.023-03:00

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El arbolito,
Sus luces destellantes.

Y de pronto…

¡Lo repentino!

La simpatía desbocada,
El amor al prójimo,
El entusiasmo vespertino.

¡Feliz Navidad y prospero año nuevo!

¡Já…!
Paparruchadas del vacío
Que lastiman al oído

Sin entender camino solo,
Las manos entrelazadas,
El corazón amordazado.

Arbolitos y luces titilantes;
El gran desatino:
Cuarenta grados a la sombra
Y la nieve que refresca entre los pinos.

El eterno retorno de lo mismo,
Repitiendo el absurdo,
Sin raigambre,
En diciembre;
Con los tíos y las tías,
Cada trescientos sesenta y cinco días.

El eterno retorno de lo mismo;
Con solemne asentimiento,
Con sonrisas dibujadas,
Con el dolor y el silencio.

¡Sí…, acepto! ¡Pero niego!
¡La misma apología!
¡El mismo lobo estepario en la ciudad de la agonía!

El eterno retorno de lo mismo,
¡Feliz Navidad y próspero año nuevo!

¡Alegría! ¡Alegría!
Mítica alegría

¡Já…!
Paparruchadas del vacío,
Del cansancio,
Del hastío;

Del sutil aturdimiento,
Del viento Eclesiastés;
Sin discernimientos,
Sin parresía ni parresisatés.

Con un Dios de baratija,
De límites finitos;
Objeto de consumo,
Adorno pequeñito;

Con encuentros amarillos
De burbujas carcajadas,
Con brindis a horcajadas
Y beso a cigarrillos.

¡Dios…!
Que es mi silencio,
La ausencia inexplicable,
La carencia de palabras,
La paradoja infinita...

Como un Dios de circunstancias,
Como nada relativa,
¡Limitada!

Y yo,
En consonancia y armonía,
¡En sinfónica alegría!
Repitiendo al unísono obediente:

¡Arriba esas copas!
¡Arriba ese ánimo!

¡Fe, amor y esperanza!

La triple frontera
De simplezas consensuadas

¡Oh…!
Dios del nihilismo,
O de la nada profana

¡Oh…!
Dios del ascetismo,
O de la nada sagrada

¡Oh…!
Desierto líquido que creces,
(Que todo lo arrastras y entumeces)

¡Oh…!
Fatalidad
(Que cumples tu destino de grandeza)

¡Oh…!
Paradojas
(Del hombre sin sentido)

¡Oh…!
Soledad
(Que todo lo tejes y entretejes)
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Río Gallegos, 21 de diciembre de 2009
© Todos los derechos reservados
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DE LAS DOS CARAS (O del único rostro)

2009-12-06T13:30:00.026-03:00

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Reposar
Sobre las arenas del silencio
Es un intento sacro
Negado por Satán.

Sin embargo
Heme aquí,
Tendido bajo el sol,
Con el azul del cielo como manto.

Percibir
Sobre la hierba muerta
Los cantos crujientes
De infernales coros,
Es un diabólico intento
Negado por el Señor.

Y sin embargo
Estoy aquí,
Tendido,
Sobre un agónico fin como acechanza,
La irresistible pira como lecho,
Y el mal vital como alabanza.
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Río Gallegos, 06 de diciembre de 2009
© Todos los derechos reservados
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"AMOR FATI" (O de la condición humana)

2009-12-02T11:58:00.033-03:00

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Pude descargar de mí
Lo que me cargaron mal;
Cambió mi impulso vital,
Mi modo de estar en ti.

Vi que el pensar, no es pensar;
¡De la razón!... a reír;
Dejé de huir, de fingir,
De repetir sin dudar.

Vi que el sabor, no es sabor;
Del amor, mejor no hablar;
Tuve un cambio medular,
Una inversión de valor.

Vi al juicio angelical,
A la verdad regular;
La vi formal, singular;
Un sedante existencial.

Laxas religiones vi;
Vi al Cristo ornamental,
Al Bien extraño del Mal;
¡Oh, Abraxas, me atreví!

De la Justicia ¡Por Dios!
Es máscara, es antifaz,
Es verborragia falaz,
Imposturas de la voz.

Del mundo trascendental
Sólo el signo es realidad;
Pero el signo no es verdad,
No es la cosa como tal.

La palabra es angular;
No evidencia el devenir,
Es un ancla, es un no ir,
Una caja, un coagular.

Ahora pude comprender
El derecho y el revés;
Las dos caras de una vez;
Pude entender, pude ver.

El huir es ilusión;
El vivir es eventual;
Es un desierto fatal
Nuestra humana condición.

Aceptarlo es frenesí,
Es un parto visceral,
Es un abrazo total;
Es amor fati. Es un SÍ.

Río Gallegos, 29 de noviembre de 2009
© Todos los derechos reservados
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¡OH...! LA INTELIGENCIA

2009-11-22T10:02:00.009-03:00

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Oh…!
La inteligencia,

Que nos permite sobrevolar a la comedia,
Transmutar al comediante en solitario,
A la vacuidad en auténtica tragedia,
Al nihilismo en un canto libertario.

¡Oh…!
La inteligencia,

Que nos autoriza el cachetazo visceral
A la epifanía del fragmento,
A la insignificancia del signo,
Al Sísifo que nos habita.

¡Oh…!
La inteligencia,

Que nos despierta el grito cavernario
Ante el desierto líquido que crece,
La errancia del sentido,
El espíritu que anochece.

¡Oh…!
La inteligencia,

Que nos invita a la Belleza,
A la extrema lucidez que nos despierta,
Al Todo que se expresa en alabanza;
Al canto, a la música, a la danza.

¡Oh…!
La inteligencia,

Que nos dona su último recurso:
¡El silencio salvo!

Fuente inagotable
Donde el devenir fluye mayestático,
Vocativo,
Implorante de palabra.

¡Sí...!

¡El silencio salvo!
Matriz de matrices;

Donde las voces ocultas
Le hablan al poeta,

Puente de plata
Entre los dioses y los hombres

Río Gallegos, 22 de noviembre de 2009
© Todos los derechos reservados
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METAFÍSICO UNIVERSO (O del nihilismo contemporáneo)

2009-11-14T00:47:00.024-03:00

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…
Estalla el universo metafísico

Sobre mi espada reluciente
La explosión sopla con fuerza.
Retrocedo.

Mi yelmo se sacude con el viento.
Mi espada se desprende.

Como langostas azules
Las esquirlas se revuelven.

Mis brazos se laceran,
Despejan verdades sedicentes.

Por el aire embravecido,
Salpicado de brillos y de hastíos,
Con la furia de un herido
Los fragmentos se entrecruzan
En un vuelo sin sentido;

Se entrechocan en vórtices vacíos.

De improviso
Afilados cuernos
De menguantes lunas
Sobre mis ojos críticos se incrustan:

Las razones palidecen,
Lagrimean sus fundamentos;
Mi vista se oscurece;
El sol se agrieta y desvanece.

Un rayo de apagados brillos
Me sorprende,
Se ensarta sin piedad
Sobre mi lengua ardiente:

Los vocablos se dispersan;
Saltan en sílabas inciertas;
Enmudecen.

Mi cuerpo entero se estremece;
Mis piernas retroceden.

Sobre restos de azules alfabetos
Y rayos fluorescentes,
Deambulo.

¡Ay…!
Solo y desnudo.

Yo…
Que imaginé al metafísico universo
Como un cosmos;
Como un magma de signos absolutos;
Como un sacro sistema indubitable;

Heme aquí,
Trágico y errante;

Balbuceando entre fragmentos.

Río Gallegos, 10 de noviembre de 2009
© Todos los derechos reservados
…

EL POETA DEL SILENCIO (Reflexiones bajo la ducha)

2009-11-05T12:13:00.008-03:00

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…
Hay veces que las palabras no alcanzan a expresar lo que un corazón ardiente contiene por exceso y lo desborda: aquello que está más allá de los límites del lenguaje y del tiempo

¿Cómo expresar ese magma desbordante —hirviente—, que de pronto nos invade —percepciones, pasiones, imágenes, anonadamientos inefables— si al pretender hacerlo —con la palabra por supuesto— se nos vuelve extrañamiento, disfraz?
¿Cómo expresarlo?

Un corazón trasgresor de límites, exuberante —sin los cántaros necesarios que recojan sus frutos para alimento de otros—, ¿no es acaso una negación, un corazón inútil, como la semilla que el viento deja caer sobre infecundos campos?

Gran paradoja: Inutilidad por exceso

Los poemas en general, los que trasmigran del No-Ser al Ser por el lenguaje ¿son poemas menores —esto es, menores por los limites que el lenguaje fija—, si lo consideramos en relación a percepciones poéticas no-natas —ilimitadas, de lo Divino-Infinito-Inefable—, percibidas por el genio sublime?

Los más grandes poemas ¿son grandes, precisamente, porque se aproximan a esos límites infranqueables? Y más aún, más grandes todavía que los más grandes poemas, ¿son aquellos que el genio lleva dentro, en estado de No-Ser, y que son pura percepción, puro sentimiento, pura infinitud?

¿Qué es, entonces, ser poeta?

¿Es el verdadero poeta el poeta del silencio —el poeta inmerso en la Divinidad—, el de la eternidad; de la negación e imposibilidad de la expresión?

Si así fuera, ¿no sería ésta, otra paradoja: la del poeta del silencio que deviene inútil, absurdo, sin cántaros que recojan sus frutos para alimento de otros?

¿Fue precisamente esto lo que el genio de Nietzsche afirmó cuando decía que el lenguaje de la música es el lenguaje que mejor expresa el estado del Ser, el estado del poema por nacer?

Los grandes poetas del futuro ¿serán los poetas del silencio, los de la ausencia de palabras; en síntesis: los de la ausencia de poetas?

...

EPÍLOGO
¿Qué de aquellos elegidos que habitaron más allá del límite impuesto a los humanos —que cargaron con la insoportable percepción de la Verdad?

Doble castigo les fue impuesto: finitud del signo e incomprensión del significado. Pero un tercer castigo, aún mayor, quedó reservado al más bello de los hombres, al genio sublime, al poeta genial: por acercarse demasiado a los dioses, se le arrebata la cordura y se lo devuelve a la vida terrena en un estado de alienación humillante.
…
Río Gallegos, 26 de mayo de 2006
© Todos los derechos reservados
…

DEMOCRACIA

2009-11-01T12:26:00.010-03:00

...

...
“Pusímonos en camino con nuestro fiel acompañante, a lo largo de la orilla de aquel rojo hervidero, y los anegados en él daban terribles gritos. Vi algunos sumergidos hasta las cejas, y el gran centauro dijo: ‘Ésos son tiranos, que se cebaron en la sangre y en la rapiña. Aquí se expían las maldades inexorables: aquí está Alejandro, y el cruel Dioniso...”
La Divina Comedia (Infierno – Canto XII)
..
.
Esta democracia de enciclopedia
Que ve morir a jóvenes y a niños,
Que prioriza la forma y los aliños
A la real dimensión de la tragedia.

Esta democracia en fantasía
Que abandona a los viejos a su gracia;
Que encubre la verdad con la falacia...:
¡Logos de Procusto! ¡Hipocresía!

Si algún día creí, hoy me desdigo;
Ya nada será igual, ya nada espero;
Hoy la suma final da siempre cero

Y mi único destino es ser testigo:
¡Necio es el rey y su asistente... reo!
Si algún día creí, hoy... ya no creo.
...
Río Gallegos, diciembre de 2004
© Todos los derechos reservados
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CONCIENCIA FRAGMENTARIA

2009-10-29T15:02:00.003-03:00

...

...
Cuando la inefable percepción me acalla
La realidad se silencia y difumina;
Ya no es el hombre la antorcha que ilumina;
Es sólo un ersatz ¡La mísera canalla!

Como gansos que se cuadran frente al viento,
O como lobos que siguen la manada,
Hoy el hombre se diluye entre la nada
Como un chip, un engranaje, un rodamiento.

Me invade un sutil misterio que anonada,
Un céfiro vital, una gracia alada,
Que al desgranarse y partir muta tormento,

En angustia visceral, desdoblamiento.
¡Qué calvario esta conciencia fragmentaria,
Por lo bicéfala, jánica o binaria!
...
Río Gallegos, febrero de 2006
© Todos los derechos reservados
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PARADOJA ABSOLUTA

2009-10-25T14:32:00.008-03:00

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La actitud crítica que me impulsa a la rebeldía ¿es creativa o está condicionada como lo está todo mi ser?

...

Mi ser ¿es auténtico en la medida en que es consciente de su inautenticidad, de su condicionamiento?

...

¿Es posible ser absolutamente auténtico; ser uno mismo?

...

¿Es posible partir de una posición absolutamente libre de condicionamientos; una posición que esté más acá (o más allá) de toda valoración?

...

¿Es posible cortar todos los hilos que mueven mis impulsos; fluir libre de ellos?

...

La inteligencia abarcativa, totalizadora, holística ¿me permitiría ser sin valorar, sin juzgar?

...

¿Existe el libre albedrío?

...

(Me anonada pensar que no respondo por mí mismo; que soy el fruto de un condicionamiento histórico, genético; de una genealogía moral, axiológica con la cual pretendo ejercer la "sana crítica", la "creación libre"; paradoja absoluta que me obliga al silencio, a callar; a saltar por sobre todos los valores)

...

Río Gallegos, 25 de octubre de 2009

...

"NIHIL NEGATIVUM" (O del nihilismo absoluto)

2009-10-11T23:02:00.021-03:00

.....

...

Espacios matemáticos

De filosas aristas

Y brillos inoxidables,

Agreden nuestra danza infinita

Un sol cúbico,

De agudos reflejos,

Desgarra nuestro baile

Con rayos de acero

Nuestras sombras,

Despedazadas en mil fragmentos,

Juegan sin cuerpo

Su propia muerte

Nuestra vida,

Vigilia de sueños

En la noche del sentido,

Bosteza su ancestral aburrimiento

...

Nuestra sonrisa

Es una prótesis de plomo

(Nihil negativum

Masticando el vacío)

...

Nuestro andar en el barro,

Un navegar a remo

Y nuestro amor,

Un trozo de hielo

Sobre la palma de la mano

(Que quema con el ardor

Del frío extremo)

....

Río Gallegos, 10 de octubre de 2009

....

LENGUAJE Y FRAGMENTO

2009-10-05T12:28:00.008-03:00

..

...
Vemos al mundo
Con miradas que fragmentan.

Pero el mundo
No está fragmentado

Creamos un lenguaje
Para explicar el mundo
Y con él fragmentamos
El mundo
(Un círculo vicioso
De fragmentos que fragmentan).

Decimos: árbol, casa,
Hombre, revolución...

Pero el mundo
Es más que eso.

Antes,
Mucho antes que el mundo
Está el lenguaje.
(Incluso antes que el yo).

Con él
Creamos el mundo,
(El mundo es
Una interpretación,
Una poética,
Una metáfora...)

Con él creamos el yo
Porque el lenguaje
(La interpretación)
Precede a los hechos
Y a las cosas: las crea.

Sin él
(Sin el lenguaje),
No existiría:
Ni este mundo, ni este yo…,

Ni árbol, ni casa,
Ni hombre, ni revolución...

Antes,
Mucho antes que este mundo
Está el lenguaje

Y con él nacieron:
Los fenómenos,
Las cosas,
La metafísica,
La lógica...

El lenguaje que crea
Y fragmenta
Mundos fragmentados.

Pero el mundo
No está fragmentado.

Es así como
El mundo
Se vuelve fábula

Y sus filósofos...
Hierofantes.

La religión,
El arte,
La filosofía,
La historia....
Son variaciones
De una misma fábula;

Como la verdad.

Porque la verdad
(Tanto como la mentira,
La razón, la ciencia...)
No se encuentra;
El lenguaje la crea

Y la recrea...

(La interpretación
Precede a los hechos
Y a las cosas).

El leguaje
Como creador
De mundos fragmentados
(Como este poema,
Y este poeta).

Si…,
El lenguaje
Como creador de fábulas
(Como este poema,
Y este poeta)
...
Río Gallegos, noviembre de 2003
© Todos los derechos reservados
...

EL INSTANTE

2009-09-30T13:43:00.024-03:00

...

...
Ya nada será igual: ni el insistente
acoso a la ilusión; ni la esperanza
Vana que alentamos. Ni aquella danza
Inútil a un mañana inexistente.

Nada niega el hoy. Esperar la flor
Es negar los renuevos de una vida
Que nace y se deshace; donde anida
La gracia del amor y el desamor.

Es no ver los matices del color
Ni los espejos, ni la variedad
De reflejos que teje la Unidad.

Es no ver el instante en lo diverso;
El renacer del último universo;
La tragedia del último temblor.
…
Río Gallegos, setiembre de 2002
© Todos los derechos reservados
…

RENACERÉ

2009-09-14T00:01:00.005-03:00

...

...
¿Cómo serán los días,
Que no serán mis días,
Y que estos ojos míos
No verán siquiera?

Mi cuarto herido
Por el rayo irreverente
De la tarde que declina,
¿Depondrá sus armas
Y se entregará vencido?

¿Será de paz y luz
Aquel rincón
De mesa y libro abierto,
De lámpara encendida,
De lentes que demoran
La escena interrumpida?

¿Iniciará su viaje precursor
De cera y de museo?

El velo de la siesta
Agitará sus caderas
Al ritmo
De la risa invasiva
Que respira.

Entreabierta
Quedará la puerta,
Esperando
Por los pasos
Que no llegan.

Y allí estaré,
En las cosas
Que me pesan

Y renaceré
En los ojos que recuerdan;
En la paz de aquel rincón,
En la página inconclusa;
En los lentes que demoran
La escena interrumpida.
...
Río Gallegos, junio de 2001
© Todos los derechos reservados
...

DOS MIL NUEVE SOLES. DOS MIL NUEVE LUNAS

2009-09-11T12:48:00.024-03:00

...

…
El error originario;
El proto error;
El error de los errores;
El Gran Error

Que Cristo es nuestro Dios,

Que Cristo es nuestro Señor;
Que Cristo es nuestro Rey y Salvador

...

La historia es conocida...
...
Tomás de Kempis, Angelus Silesius,
El reciclado Hermes Trimegisto...;

La Imitatio Christi
(Negar la tierra;
Los instintos;
El sagrado cuerpo en su expresión vital);

La Gran noche inducida
El Gran Sueño de cuna,
De dos mil nueve soles,
Y dos mil nueve lunas

...

Sub aespecie eternitatis...

...

Un nuevo amanecer
Enciende el rostro
Y lo despierta;

Un nuevo sol
Ilumina la vigilia.

Los labios se despegan,
Las pupilas se contraen,
Los ojos parpadean…
...
Río Gallegos, 09 de setiembre 2009
© Todos los derechos reservados
...

FATUM (O del destino)

2009-09-08T13:06:00.011-03:00

...

...
Quietas están las Parcas
En su indómita tarea.

Su calma es transitoria. Lo sé.

(No me engañan sus halcones,
ni la quietud de sus víboras)

Quieto está el espléndido gaznate;
Quieta la cimitarra mortuoria
Que pende de un hilo de seda;
....
Quieto el niño que juega
Con manos de tijera.

Falacias de aires calmos
Incuban la tormenta.

Nuestra balsa de arena
Bosteza sueños de inocencia.

¡Oh, fatalidad
Que espera adormecida!

¿Quién despertará su frágil somnolencia?
...
¡Vaya zarpazo que reposas en potencia!

(Y nosotros tan felices, tan serenos,
Tan distantes. Tan orondos. Tan ajenos…)
...
Río Gallegos, junio de 2007
© Todos los derechos reservados
...

LA OTRA REALIDAD

2009-09-05T13:04:00.003-03:00

...

...
Desde el volcán una vez más me asombras.
¡Oh! bellas formas, ¡Oh! eterno duelo
De estos soles que con rasante vuelo
Ceden sus pasos a crecientes sombras

Veo faldeos de luz. Por el suelo
Y por detrás la ubicua sombra avanza.
Es el misterio abrazador que alcanza,
Es la noche, el reposo, este desvelo

Sólo reina el amor en el silencio,
En las nobles montañas, en sus cumbres;
No en la sórdida agitación del necio

Que en lo profano escarba certidumbres.
Sólo reina el amor donde no hay precio,
Ni escalafón, ni títulos, ni nombres
...
Río Gallegos, abril de 2001
© Todos los derechos reservados
...

APOLO Y DIONISO (O del "Logos" y "Pathos")

2009-09-02T10:37:00.031-03:00

...

Él piensa en Dante, en el poeta eterno;
Piensa en sus rufianes y estafadores;
En el círculo octavo del infierno
Donde van a purgar los impostores.

Él niega que el infierno sea este pozo
Compartido; sea este único universo
Sin círculos concéntricos y un foso
Común al héroe, al santo y al perverso.

¡Sí...! Somos una alquimia de lejano
Pasado; de un reinado sin Dioniso;
De un Apolo que hizo y que deshizo

A su medida el canon de esta vida.
Somos cuño de muerte promovida
Que canta su victoria a un dios profano.

...

Río Gallegos, mayo de 2001

…

APOLO Y DIONISO

(O de las dos realidades)

Los griegos, que en sus dioses dicen y a la vez callan la doctrina secreta de su visión del mundo, erigieron dos divinidades, Apolo y Dioniso, como doble fuente de su arte.

...

En la esfera del arte estos nombres representan antítesis estilísticas que caminan una junto a otra, casi siempre luchando entre sí, y que sólo una vez aparecen fundidas, en el instante del florecimiento de la voluntad helénica, formando la obra de arte de la tragedia ática.

...

En dos estados, en efecto, alcanza el ser humano la delicia de la existencia, en el sueño y en la embriaguez. La bella apariencia del mundo onírico, en el que cada hombre es artista completo, es la madre de todo arte figurativo y también de una mitad importante de la poesía.

...

Gozamos en la comprensión inmediata de la figura, todas las formas nos hablan; no existe nada indiferente e innecesario. En la vida suprema de esta realidad onírica tenemos, sin embargo, el sentimiento traslúcido de su apariencia; sólo cuando ese sentimiento cesa es cuando comienzan los efectos patológicos, en los que ya el sueño no restaura, y cesa la natural fuerza curativa de sus estados.

...

Mas, en el interior de esa frontera, no son sólo acaso las imágenes agradables y amistosas las que dentro de nosotros buscamos con aquella inteligibilidad total: también las cosas serias, tristes, oscuras, tenebrosas son contempladas con el mismo placer sólo que también aquí el velo de la apariencia tiene qué estar en un movimiento ondeante, y no le es lícito encubrir del todo las formas básicas de lo real.

...

Así, pues, mientras que el sueño es el juego del ser humano individual con lo real, el arte del escultor (en sentido amplio) es el juego con el sueño. La escultura, en cuanto bloque de mármol, es algo muy real, pero lo real de la escultura en cuanto figura onírica es la persona viviente del dios. Mientras la obra flota aún como imagen de la fantasía ante los ojos del artista, éste continúa jugando con lo real; cuando el artista traspasa esa imagen al mármol, juega con el sueño.

...
APOLO

¿En qué sentido fue posible hacer de Apolo el dios del arte? Sólo en cuanto es el dios de las representaciones oníricas. El es el Resplandeciente de modo total: en su raíz más honda es el dios del sol y de la luz, que se revela en el resplandor.

...

La belleza es su elemento: eterna juventud le acompaña. Pero también la bella apariencia del mundo onírico es su reino: la verdad superior, la perfección propia de esos estados, que contrasta con la sólo fragmentariamente inteligible realidad diurna, elévalo a la categoría de dios vaticinador, pero también ciertamente de dios artístico.

...

El dios de la bella apariencia tiene que ser al mismo tiempo el dios del conocimiento verdadero.

...

Pero aquella delicada frontera que a la imagen onírica no le es lícito sobrepasar para no producir un efecto patológico, pues entonces la apariencia no sólo engaña, sino que embauca, no es lícito que falte tampoco en la esencia de Apolo: aquella mesurada limitación, aquel estar libre de las emociones más salvajes, aquella sabiduría y sosiego del dios-escultor.

...

Su ojo tiene que poseer un sosiego solar: aun cuando esté encolerizado y mire con malhumor, se halla bañado en la solemnidad de la bella apariencia.

...

DIONISO

El arte dionisíaco descansa en el juego con la embriaguez, con el éxtasis. Dos poderes sobre todo son los que al ingenuo hombre natural lo elevan hasta el olvido de sí que es propio de la embriaguez, el instinto primaveral y la bebida narcótica.

...

Sus efectos están simbolizados en la figura de Dioniso. En ambos estados el principium individuationis queda roto, lo subjetivo desaparece totalmente ante la eruptiva violencia de lo general-humano, más aún, de lo universal-natural.

...

Las fiestas de Dioniso no sólo establecen un pacto entre los hombres, también reconcilian al ser humano con la naturaleza. De manera espontánea ofrece la tierra sus dones, pacíficamente se acercan los animales más salvajes: panteras y tigres arrastran el carro adornado con flores, de Dioniso.

...

Todas las delimitaciones de casta que la necesidad y la arbitrariedad han establecido entre los seres humanos desaparecen: el esclavo es hombre libre, el noble y el de humilde cuna se unen para formar los mismos coros báquicos.

...

En muchedumbres cada vez mayores va rodando de un lugar a otro el evangelio de la armonía de los mundos: cantando y bailando manifiéstase el ser humano como miembro de una comunidad superior, más ideal: ha desaprendido a andar y a hablar.

...

Más aún: se siente mágicamente transformado, y en realidad se ha convertido en otra cosa. Al igual que los animales hablan y la tierra da leche y miel, también en él resuena algo sobrenatural. Se siente dios: todo lo que vivía sólo en su imaginación, ahora eso él lo percibe en sí.

...

¿Qué son ahora para él las imágenes y las estatuas? El ser humano no es ya un artista, se ha convertido en una obra de arte, camina tan extático y erguido como en sueños veía caminar a los dioses. La potencia artística de la naturaleza, no ya la de un ser humano individual, es la que aquí se revela: un barro más noble, un mármol más precioso son aquí amasados y tallados: el ser humano.

...

Este ser humano configurado por el artista Dioniso mantiene con la naturaleza la misma relación que la estatua mantiene con el artista apolíneo.

...

Así como la embriaguez es el juego de la naturaleza con el ser humano, así el acto creador del artista dionisíaco es el juego con la embriaguez. Cuando no se lo ha experimentado en si mismo, ese estado sólo se lo puede comprender de manera simbólica: es algo similar a lo que ocurre cuando se sueña y a la vez se barrunta que el sueño es sueño. De igual modo, el servidor de Dioniso tiene que estar embriagado y, a la vez, estar al acecho detrás de sí mismo como observador. No en el cambio de sobriedad y embriaguez, sino en la combinación de ambos se muestra el artista dionisíaco.
...
Esta combinación caracteriza el punto culminante del mundo griego: originariamente sólo Apolo es dios del arte en Grecia, y su poder fue el que de tal modo moderó a Dioniso, que irrumpía desde Asia, que pudo surgir la más bella alianza fraterna.

...

Aquí es donde con más facilidad se aprehende el increíble idealismo del ser helénico: un culto natural que entre los asiáticos significa el más tosco desencadenamiento de los instintos inferiores, una vida animal panhetérica, que durante un tiempo determinado hace saltar todos los lazos sociales, eso quedó convertido entre ellos en una festividad de redención del mundo, en un día de transfiguración. Todos los instintos sublimes de su ser se revelaron en esta idealización de la orgía.
...
Pero el mundo griego nunca había corrido mayor peligro que cuando se produjo la tempestuosa irrupción del nuevo dios. A su vez, nunca la sabiduría del Apolo délfico se mostró a una luz más bella. Al principio resistiéndose a hacerlo, envolvió al potente adversario en el más delicado de los tejidos, de modo que éste apenas pudo advertir que iba caminando semiprisionero.

...

Debido a que los sacerdotes délficos adivinaron el profundo efecto del nuevo culto sobre los procesos sociales de regeneración y lo favorecieron de acuerdo con sus propósitos político religiosos, debido a que el artista apolíneo sacó enseñanzas, con discreta moderación, del arte revolucionario de los cultos báquicos, debido, finalmente, a que en el culto délfico el dominio del año quedó repartido entre Apolo y Dioniso, ambos salieron, por así decirlo, vencedores en el certamen que los enfrentaba: una reconciliación celebrada en el campo de batalla.
___________________________________________

Fragmento “La visión dionisíaca del mundo”, del libro “El nacimiento de la Tragedia” de F. Nietzsche; traducción de Andrés Sánchez Pascual. Alianza Editorial, Madrid 1973, p. 244-248.

.. ...

FN

2009-08-27T12:22:00.017-03:00

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...

................................................ (15-10-1844 / 25-08-1900)
…
TAL COMO A ULYSSES, el de ingente nombre,
Que lució su coraje en la batalla,
No lo ató ni la miel ni la metralla
De la sola Razón que niega al hombre.

Hoy es Logos la música excluyente;
Es vil imperativo categórico;
Es socrático, cínico, alegórico,
Con un Pathos agónico y ausente.

Ya lo predijo el inactual de entonces,
Persuadiendo con yunques y martillos;
Dspedazándo mármoles y bronces,

Vació de contenidos los castillos.
Ya lo predijo, como dije, entonces,
Al abrazar a un burro entre corrillos.
...
Río Gallegos, junio de 2002
© Todos los derechos reservados
...

JLB

2009-08-24T13:12:00.018-03:00

...

24-08-1899/14-06-1986

...
Aunque con ánimo distante forjes
La masa inerte de un soneto incierto,
Surgirá implacable, el eterno, el muerto:
El demiurgo fantástico de Borges.

Su arquitectura de virtuoso acero
(De armonías y vagos esplendores);
Ensambla con fulgor ceros y amores
Tal cual se ensambla el Universo entero.

Buscó en su inteligencia las razones;
En la urdimbre que teje la memoria;
Las proyectó su genio hacia la gloria

En las entrañas mismas del poema.
¡Sólo el arte diluye el anatema
De la sola razón y sus blasones!
...
Río Gallegos, abril de 2001
© Todos los derechos reservados
…

CARTA

2009-08-23T00:08:00.015-03:00

…

…
No te debe pesar el hecho de haber decidido alejarte de este imposible y amado país.

Y esto no es contradictorio; es conocer y dar nombre al inútil genoma cultural que condiciona

Hoy la historia nos invita a ser ciudadanos del mundo. Lo demás es seudo poesía, folclore; y del peor.

Patria, identidad, cultura nacional y otras desmesuras de igual tenor, son analogías que fragmentan, aíslan, desvinculan, enceguecen...

Federico Nietzsche advertía: "Sólo el Arte podrá salvarnos"

El Arte como fuerza antinihilista que estimula a la vida.

El Arte como cura, como creador de universos sagrados.

El Arte como contrapeso a la realidad ontopática que no deja lugar para los sueños.

El Arte como literatura: filosofía, teología, poesía…; como teatro, ópera, música; ¡como silencio…!

El Arte como espacio donde lo salvo es posible

¡Ciudadanos del Arte!
¡Ciudadanos del mundo!

Sinónimos que viajan de la mano por las grandes avenidas de los sueños: solitarias, silenciosas, transparentes, infinitas…
...
Río Gallegos, 22 de agosto de 2009
© Todos los derechos reservados
…

"NIHIL NOVUM SUB SOLE"

2009-08-20T00:00:00.023-03:00

...

...
Patética razón humana
Pretender un Undr conceptual
Que implique el Universo

Esto es vanidad
Y correr tras el viento.

Presocráticos, platónicos,
Dogmáticos, escépticos;

Románticos, críticos,
Modernos…;

Espíritus laboriosos
Que en sus búsquedas insaciables
E inútiles
Nada encontraron

Como in hilo tempore
Henos aquí
En el vórtice del tiempo:

Desvinculados,
Girando en espiral,
Hechos fragmentos;

Glorificando al dios cotidiano,
Al ubicuo dios Logos,
A la diosa Razón

Henos aquí,
Hombres razonables,
Hombres sonrientes
(Belfos de borricos
Y besos de serpientes);

Glorificando al dios sonoro,
Al ubicuo dios Logos,
A la diosa Razón;
A sus nueve coros
...
Río Gallegos, setiembre 2005
© Todos los derechos reservados
...

"NIHIL NOVUM SUB SOLE"

2009-08-17T20:21:00.011-03:00

...

...
Cuando intentes la música de Homero;
Cuando talles en plata nuevos cantos;
Cuando engarces al diablo con los santos;
La llama será igual, más no el madero.

Nihil novum sub sole (y no hubo plagio)
Dice el Texto con lucidez extrema.
¿Fue esta célebre frase un anatema,
Una advertencia, un lúcido presagio?

¿Quién creará las nuevas melodías,
Arcanas letras con distinto canto?
¿Quién lo hará con la savia de Lepanto,
Con sus dioses, manjares y ambrosías?

Tú no, tú no lo harás: tú ya estás muerto;
Se han callado tus musas y alegrías;
Se han secado las flores de tu huerto.
...
Río Gallegos, noviembre 2004
© Todos los derechos reservados
...

LA URDIMBRE Y LAS MANOS

2009-08-14T12:29:00.004-03:00

...

...
Soy la urdimbre
Que el Demiurgo
Teje con sus manos.

Soy el nudo vital
Que a otros nudos
Se enlaza
Y se sostiene.

Soy los otros,
Los tantos:
¡Soy la trama!

Sobre el tejido sutil,
La brasa ardiente cae.

Soy el nudo
Que estalla.

Soy la fibra
Que salta
Y se contrae.

Soy la fuerza
Que cede
Y se desplaza,

Y las manos
Del Demiurgo
Que se van.

Soy la urdimbre trémula
Que calla.

Soy la brasa,
Y las manos
Que no están.
...
Río Gallegos, mayo de 2002
© Todos los derechos reservados
...

LA LINDE Y EL OLVIDO

2009-08-11T20:10:00.022-03:00

...

¿Son estas manos que se dejan ver
Por sobre el frío y triste pedernal
Del muro, una intentona visceral
(Estéril es) de un Yo por trascender?

La linde que vencer es un deseo
Inútil, tan real como la piedra;
Tan inútil como el amor de Fedra
En los ardientes brazos de Teseo.

Si el salto muro, muero en el vacío,
Si me dejo caer, en lo profano:
Burdo paisaje, cenagoso, plano

Que rige la rutina y el hastío.
Pido beber de aquel mítico río,
El agua infernal con mi propia mano
...
Río Gallegos, mayo de 2002
© Todos los derechos reservados
...

VANO ES

2009-08-07T18:20:00.009-03:00

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...
Hoy contemplo el universo y le pregunto:
¿Qué verdades insondables nos ocultas
Bajo estas leyes y normas inconsultas?
Hoy imagino al Divino en este asunto.

¿Por qué este enigma imposible, sin edades,
Al que el hombre corre ¡pobre! como al viento,
Pretendiendo abrazarlo, ¡Ay! sin aliento,
Y descifrar su misterio? ¡Vanidades!

Vano fue nuestro indagar. Vano es el llanto
De San Agustín, de Hegel o de Nietzsche.
Vanos son sus relatos ¡Vano el espanto!

No me arrebatan los dioses, ni el fetiche
Mundano de sus musas; ni aún su canto.
Tan sólo el Amor del día y de la noche.
...
Río Gallegos, abril de 2001
© Todos los derechos reservados
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EL MISTERIO, EL SILENCIO Y EL AMOR

2009-08-03T21:53:00.024-03:00

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El misterio en sus múltiples contextos
(En su enigma, en su clave que dimana),
No se revela por la voz humana
Ni por los dogmas de sagrados textos

Se revela sin formas ni lenguajes,
Sin formatos de duras teologías;
Paradojas de finas aporías
Que al desnudo lo muestran con ropajes

Se revela sin cruz ni maquillajes,
Sin rituales de manos entreabiertas;
Se revela en las almas bien despiertas

Sin corazas ni rígidos blindajes.
Se revela al abrir todas las puertas
Al silencio, al amor..., y a sus linajes
...
Río Gallegos, 03 de agosto de 2009
© Todos los derechos reservados
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EL POEMA

2009-07-31T13:54:00.007-03:00

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Nace de las honduras del engaño
O de la carnadura del abismo;
Nace para entonar siempre lo mismo
O para traducir lo que es extraño.

Nace como la flor que nunca miente
O como el alacrán que nunca besa;
Nace para ocultar lo que profesa
O para maldecir lo que no siente.

Nace con la evidencia de las muertes
O con la absurdidad de los espantos;
Nace para entonar sagrados cantos

O para entrelazar como los puentes.
Nace bajo la sombra de los santos
O el chasquido infernal de los tridentes.
...
Río Gallegos, junio de 2007
© Todos los derechos reservados
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NO HABRÁ PORTAL...

2009-07-29T11:41:00.007-03:00

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Busca un portal con obcecado instinto,
De trágico animal batido a duelo,
Tal como Dédalo en triunfante vuelo,
Intentando escapar del laberinto.

No sabe que es idéntico y distinto
Al portal de patético señuelo,
Que abre sin más sus puertas a otro cielo,
Sin candado ni rígido precinto.

No habrá portal, ni anverso, ni reverso;
Sólo un dios prometeico que encadena.
Cual reos de profética condena

Marchan el santo, el genio y el perverso.
Portal no habrá que aleje nuestra pena,
Ni alas de cera con plumaje en verso.
...
Río Gallegos, setiembre de 2003
© Todos los derechos reservados
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¡RÍETE POETA...!

2009-07-27T15:38:00.019-03:00

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Deja de llorar poeta
Tu tiempo inmerecido

Aleja ya de ti
Este vano sufrimiento,
Ríe poesías de sol,
De lunas
Y de vientos…

Ríete poeta entristecido,
No inyectes más tus venas
Del soberbio veneno

Ábrete a la gracia
Que inunda nuestro cielo
Y enciende aquella luz
Que ocultas en tu seno.

Ríete poeta,
Ríe como un niño,
Con la sabia del amor eterno

(Inteligencia sublime
Que nutre el universo)
...
Río Gallegos, noviembre de 2007
© Todos los derechos reservados
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UN PEDAZO DE REZO

2009-07-24T14:51:00.016-03:00

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Somos apenas sustancias hechas de dudas, irrealidades, tanteos, sueños, angustia, misterio…

Nuestra existencia es un tablado donde juegan sus roles estelares la simulación y el autoengaño.

Nos movemos por la vida arrastrando nuestro propio hastío; nuestro asco metafísico a todos los vacíos del mundo que se concentran en nosotros mismos.

Nuestra propia lucidez es una carga adicional que suma densidad a nuestra soledad: aísla e integra; esclaviza y libera; acongoja y nos recubre de una triste melancolía; triste como la felicidad de los poetas.

Recubrimos nuestras vacuas estupideces con disfraces que imitamos y que todos imitan.

Nuestras distracciones cotidianas nos sumergen aún más en la no existencia; en el mecanicismo irreflexivo de los que ignoran; en la estupidez consensuada que impulsa nuestro vuelo sin alas hacia el vacío.

Nuestra distancia con el infinito es infinita; con lo inmediato, inmediata.

Vivimos en el fragmento del microcosmos girando alrededor de un centro inexistente.

Procedemos como las moscas que en vuelo grupal revolotean a baja altura y, por algún designio divino que ignoramos, se posan sobre la carroña como el mejor de los manjares.

“Porque somos del tamaño de lo que vemos, y no del tamaño de nuestras alturas”

Versos que esconden verdades inconmensurables. Son como un pedazo de rezo para el alma.
...
Río Gallegos, o9 de Mayo de 2009
© Todos los derechos reservados
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¡DUDA...! SIEMPRE DUDA

2009-07-20T11:13:00.031-03:00

...
.

...

Si miras una flor
Que se muestra altiva,

¡Duda…!

Quizá no sea verdad
(Ya ni el ladrido del perro
Nos asusta)

Si acaricias el bronce
Y renace la tersura de Cupido
O la rugosa cólera de Marte

¡Duda!

Quizá fluya el metal
Como chocolate
Entre los dedos.

Si libas con tu lengua
La miel que se desborda
¡Duda!

Tal vez el vidrio oculte
Su veneno

Si tu oído trepida
Ante el Verbo de Procusto
¡Duda!

Quizá tu tímpano sea
Una hilacha de madera

Si escuchas al Divino
Apostrofar, diciendo:

“Soy la bienaventuranza,
Amados míos”

¡Duda!

Puede ser Satán
Metiendo
La cola de punta.

Si escuchas una canción de cuna
Con voces de paja
Y de retablo

¡Duda…!
Siempre duda

Tal vez se oculte Bach
En el órgano del Diablo

Es que a pesar de todo,
Del Gran Salto,
Del Relativo y del Quanto,

Nos encontramos solos,
Más solos que nunca,
Junto a un muñeco de plasma
Que late al ritmo del cuarzo

Somos los cavernarios
Del fragmento,
Del vacío,
Y del encierro;

Los huérfanos de Dios,

De eternidad,
Y silencios...

(A pesar del Gran Salto...
Del Relativo y del Quanto)
…
Río Gallegos, 20 de julio de 2009
© Todos los derechos reservados
...

EL PODER Y LA ROSA

2009-07-18T11:48:00.011-03:00

...

....
Mientras unos se debaten
Masticándose los sesos,

Revolcándose engarzados
Entre el guano mal oliente
De los gansos y los cerdos.

Mientras otros con descaro
Entrelazan sus cabezas
Junto al pozo sordo y ciego
De los ídolos fecales,
De los fetos acallados,
De los sémenes vacíos…

Salpicando sus miradas
Con impúdicos espasmos…

Mientras esto y más sucede…

Me detiene embelesado
Una rosa entre mis pasos,

Y un gusano trepador
Zigzagueando las espinas de su tallo.
...
Río Gallegos, mayo de 2008
© Todos los derechos reservados
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ESPECTROS

2009-07-15T00:15:00.014-03:00

...

...
Los hijos se van
Y la casa,
De pronto,
Se vacía

En cada rincón,
En cada color,
Habitan sus espectros

En cada detalle
Que uno,
Obcecadamente busca,
Habitan sus espectros
(Sólo la habitan sus espectros)

Los hijos se van
Porque así está dispuesto

Sin que ellos lo decidan
Se van
Como nosotros nos fuimos,
En su momento

Los hijos,
Como nosotros,
Se van

Y la casa,
De pronto,
Se vacía

En cada rincón,
En cada color,
En cada detalle
Que obcecadamente busco,
Habitan sus espectros.
...
Río Gallegos, enero de 2003
© Todos los derechos reservados
....

NADA PREGUNTAMOS

2009-07-11T17:50:00.022-03:00

...

...
La lavandería central del mundo

es muy experta lavando cerebros.

..................................... (Salman Rushsdie)

Jugamos entre fuegos cruzados

Con la indiferencia de los que habitan

Su propio mundo…

Y nada preguntamos

...

Nos arrojan, no sin desprecio,

Un rompecabezas desarticulado

Que no entendemos…

Y nada preguntamos

...

Llenamos nuestro tiempo articulando

Y desarticulando piezas

De inútiles fragmentos…

Y nada preguntamos

Al final, levantamos nuestra mirada

Y observamos la obra terminada…

Y nada preguntamos

...

Alguien

(Cuyo nombre prefiero callar)

Se ríe a nuestras espaldas…

Y nada preguntamos

Solos, ya sin fragmentos,

Presentimos el vacío que anonada…

Y nada preguntamos

Nada, nada preguntamos

Cargamos con nuestro temor

Entre pertrechos humeantes

Aferrándonos a lo que tenemos más a mano…

Y nada preguntamos

Negamos nuestro miedo

Mutando en grupales,

Idénticos, iguales…

Y nada preguntamos

Y así nace la piara, el rebaño,

El encuentro solidario: el engaño

Pero el miedo…

El miedo sigue estando…

Y nada preguntamos

Y si alguien...

Y si alguien osara preguntar...

¡Ay!... qué desengaño

Surgirían mil voces analógicas gritando:

¡Lejos, lejos!...

¡Acá nada preguntamos!
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Río Gallegos, marzo de 2007
© Todos los derechos reservados
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EL CONOCIMIENTO

2009-07-09T21:03:00.009-03:00

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De todos los pesares
El del Conocimiento es el mayor

Si aspiras a la paz y a la concordia
Mantente en la ignorancia,
Vive el engaño,
Da tu aliento al acero inoxidable
Y sácale brillo
Con el mismo paño
Con que los elegidos
Secan sus lágrimas

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Río Gallegos, 11 de enero de 2009

BUENOS AIRES 2009

2009-07-06T11:43:00.021-03:00

...

...
1.- En el café.- …la de una viejita que se niega a levantarse de su mesa y regresar a su hogar. El viejito que la acompaña se lo suplica de pie tomándola de la mano con cien años de ternura.

2.- Desde el vagón del subte.- …la de un hombre de cuarenta años que sufre un infarto en el anden.

Sostiene el diario en su mano derecha. Se toma el pecho. Tiembla. Se sacude. Se apoya. Sus piernas ceden suavemente y cae al suelo desplomado.
La mayoría asustada se aleja. Una mujer grita. Unos pocos miran de soslayo; siguen su marcha.

Una multitud apresurada que se entrecruza me recorta con sus piernas de tijera la imagen del caído, como en una vieja película en blanco y negro.

3.- En el vagón del subte.- …la de una nenita de siete años, sola, muy sucia y desnutrida, que camina con un folleto publicitario en su mano derecha mientras con su izquierda hace malabarismos para mantenerse en pie durante la marcha zigzagueante del vagón.
La mayoría del pasaje ignora su presencia, absorta con sus iPod´s, sus preocupaciones, sus cobardías, sus egoísmos, sus paradojas, sus miedos, sus imposibles….

4.- En una clínica.- …la de un anciano muy delgado y pálido que, ensimismado, con su cabeza gacha y sus manos entrelazadas sobre su regazo, espera y piensa.

5.- En un restaurante.- …la de una mujer de treinta y cinco años, extremadamente delgada y demacrada, que con mirada ausente, ingresa precedida por dos familiares que la acompañan.
Su semblante es de un color amarillo pálido. Sus orbitas oculares profundas y oscuras. Se balancea al caminar con dificultad.
Su frágil y volátil liviandad es tal que parecería hacer sus últimos esfuerzos para mantenserse aferrada a esta tierra.

6.- Muy adentro mío.- …la de mi mismo, la de mis preocupaciones individuales cotidianas, que ante estas imágenes vividas me muestran como un ser pequeño, egoísta, paradojal, inútil, absurdo, vergonzante.

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Río Gallegos, 06 de julio de 2009
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FRUTO Y FUNDAMENTO

2009-07-03T18:12:00.021-03:00

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Cuando quise ser manzana
Me engulleron de un bocado
(A veces me rayaron.
Otras me pudrieron en la absurda espera
muda y solitaria,
de un destino trágico e inmóvil)

Cuando quise ser banana
Me licuaron
Reduciéndome a papilla,
A identidad líquida,
Amoldable al gusto ajeno

Cuando quise ser patata
Me aplastaron
Con la fuerza despiadada
De un odio incubado;
Ajeno a mi culpa

Cuando quise ser zapallo
Terminé cortado en trozos
Flotando en aguas hervidas
Junto a inútiles fragmentos

Fui un manojo de frutos,
De sabores,
De colores y belleza
Y perdí…

Hoy,
Sediento de soporte
Retrocedí a los cimientos,
Más atrás de los frutos,
Más atrás de la frutera,
Más atrás del hogar que la conserva;
De la ciudad entera;

Sediento
Busqué el último trasfondo,
La última frontera,
La Esfera que contiene a las esferas.

Y comencé a caminar

Con los pies del fundamento

Sobre un sendero eterno,
Bajo el sol y las estrellas,
Sobre el barro y las arenas,
Con el corvo horizonte de frontera,
La modesta soledad por compañía

Y las voces lejanas que me llegan

...

Río Gallegos, 03 de julio de 2009

...

FARRAH FAUCETT ( O la Muerte que anida)

2009-06-25T14:26:00.012-03:00

...

...
Llega como un recordatorio,
Una simple frase:
Recuerda que vas a morir

Llega para que sientas tu propia muerte,
La del otro que se aleja y se oculta
En la incierta bruma de la nada.

Llega para que veas extender tu propio brazo,
En un gesto implorante, en un intento inútil,
Donde todo se desgrana como en sueños.

Llega para que veas tu propio pedestal,
E invitarte a descender los frágiles peldaños
Que tú mismo has construido.

Llega para que veas tu propio error,
E invitarte a desandar tu abismo,
El que tú mismo has elegido.

Llega para que veas tu propio absurdo,
Simulado en constante huida ,
En alocada prisa,
En febril divertimento.

Llega para que veas tu propia condición
Y abraces la inexorable Ley
Que homologa al hombre y al insecto.

Llega para que veas…
¡Ay...!
Para que veas preguntándote a ti mismo,
Como a un impertinente más:

¡¿POR QUÉ…?!

Y allí estarás,
Temblorosamente suplicante,
Como un doliente que se ha negado a ver
Y que de pronto todo lo comprende.

¡Ja!
¡Y entonces qué!
...
Río Gallegos, 25 de junio de 2009
© Todos los derechos reservados
...

UN SEÑOR Y UN BANCO

2009-06-24T14:56:00.012-03:00

...

Imagino un camino blanco
en un paisaje blanco.
Al costado del camino
un banco blanco
y un señor que piensa
pensamientos blancos.

Imagino un camino frío
en un paisaje frío.
Al costado del camino
un banco frío
y un señor que piensa
pensamientos fríos.

Imagino un camino trágico
en un paisaje trágico.
Al costado del camino
un banco trágico
y un señor que piensa
pensamientos trágicos.

Imagino un camino herido
en un paisaje herido.
Al costado del camino
un banco herido,
en el piso un arma
y un señor que sangra
mortalmente herido

...

Río Gallegos, 24 de junio de 2009

...

BESOS...Y ALGO MÁS (O del Homo Eroticus)

2009-06-22T21:21:00.021-03:00

...

...

Sin que me veas, yo te sorprendo
Sensual y bella; siempre sonriendo
,,,

Cubro tus ojos y tú imaginas
Tú te sonríes cuando adivinas
...

Beso tu cuello, beso tus hombros
Rozan mi labios tus rizos blondos
...
Tomo tus pechos desde tu espalda
Bajan mis manos hacia tu falda
...
¡Giro tu cuerpo! ¡giran tus faldas!
¡Giran mis manos sobre tus nalgas!
...
Ríen tus hombros, ríen tus dientes
Tu cara ríe, beso tu frente
...
Cierras tus ojos, abres tu boca
Tus labios beso con furia loca
...
Tú te abandonas en mi regazo
Yo te contemplo entre mis brazos
...
Son tus caderas y tu cintura,
Lo que despierta en mí esta locura
...
Con manos suaves nos desvestimos
Manos cordiales que compartimos
...
Con que dulzura quitas tus prendas
desde tus hombros, desde tus piernas
...
Tus brazos cierras sobre mi cuello
Como dos alas, blancas, sin vuelo
...
Y así se acuestan los corazones
Y así se fugan nuestras razones
...
Tu mano busca, tu mano encuentra
Tu mano guía, tu mano intenta

...
Y entrelazados rostro con rostro
Nos adentramos el uno al otro

...
Como dos niños del amor presos
Somos esclavos de nuestros besos
...
Todo se agita sobre tu lecho
¡Muerdo tus labios! ¡muerdo tus pechos!
...
¡Tú que me aprietas! ¡yo que te abrazo!
¡Traban tus piernas como dos brazos!
...
¡Que tú me quieres! ¡que yo te adoro!
¡Tú que me gritas! ¡yo que te imploro!
...
¡Y todo explota! ¡todo se inflama!
¡Todo se expande y se derrama!
...
Y así quedamos, los dos en calma
Codo con codo..., alma con alma
...
Río Gallegos, 22 de junio de 2009
© Todos los derechos reservados
...

DEVENIR (Variaciones sobre un mismo tono)

2009-06-20T23:21:00.009-03:00

...

¡Ah…!

Si pudiera fundir
En un instante
Y para siempre,

Esa extraordinaria percepción
De sentirte dentro mío...
...

Pero no puedo,
Te me escapas.
...

A veces logro retenerte
Apenas un instante

...
Pero no puedo,
Te me escapas nuevamente.
...

!Ay…!
Si pudiera fundir
Ese instante
Y para siempre....

...

Río Gallegos, 20 de junio de 2009

...

PARADOJA

2009-06-18T18:45:00.014-03:00

...

...
Es tan fuerte la presencia
de nuestros cuerpos,
de nuestras imágenes,
de nuestros acicalamientos,

de nuestras conciencias fragmentadas…,

que el ser y la comunicación
quedan reducidos a escombros
(detrás del barullo cotidiano
y las máscaras de la insignificancia).

En cambio,
cuando estamos ausentes,
(cuando no estamos)

el ser y la comunicación
(purificados por el silencio,
la ausencia de cuerpos,
de imagenes,
de acicalamientos...),

se dan y se abren
en toda su magnificencia.

¿Por qué entonces
cuando estamos presentes,
no estamos ausentes
para que el ser y la comunicación sean?

Los niños y los ancianos lo hacen.
...
Río Gallegos, 18 de junio de 2009
© Todos los derechos reservados
...

HIP HOP DEL VACÍO

2009-06-15T13:24:00.061-03:00

...

Desde la ausencia punzante de un placard,
el gallo rapero canta la noche.
Anuncia su sentencia diurna:

Voy-a-cantarles-
El-Hip-Hop-del-vacío

Porqué-el-vacío-
Me-produce-hastío

Mientras reza el girasol
su alabanza diaria
(busca junto al río
un sol azul furtivo
que acelera y gira enloquecido);

...
nuestros cuerpos de madera,
besan besos de arena y carbonilla

y el amor iverna
en su trono de hielo,
frente a un glaciar
que huele a naftalina.

Afuera…,
en el templo
se reúnen los corderos;
relamen en la espera
la sempiterna súplica
del milagro que no llega.

Y aunque ignores tu destino
allí te encuentras,
esperando,
sentada junto al ruedo
como esas mariposas
que giran en vacío,
cantando la monodia
que ahuyenta a las palomas
(y demora de los cóndores
el vuelo)

Arriba, un cielo verde musgo

preanuncia la tragedia;

...
un cielo que supura
en la ranura de tu boca,
en las corvas uñas del cerebro.

Pero tú…,
tú no lo ves...

¡Ven!

¡Levántate!
que los grillos
nos muerden los talones
y los sapos nos ladran
como si fuésemos perros.
...
Ven…,
mira esas nubes,
están cargadas
de lamentos.

Escúchalos…,

Son las voces de la tierra
que nos hablan;

son los truenos que nos pesan
como llantos de mercurio;
son los gritos que salpican;
son los bosques,

son los muertos.

Ven…,
Acércate…

observa nuestras manchas,
nuestras culpas,
nuestras sombras de simios
en la selva;

nuestros surcos
de cuervos y tijeras

que colmillos laceran por milenios
(sobre nuestras cabelleras
de frambuesas y grosellas).

No llores…,
no;

que de tanto martillar
nuestros cuerpos se han marchado
y dejaron sólo eso:

el vacío con su funda de colores
su textura de alfileres,
su perfume de razones.

¡Escucha!

¡Escucha...!

...
Es el gallo rapeador
que regresa con su canto…

Escucha… escucha...
...

Río Gallegos, 15 de junio de 2009

...

HIDE & SEEK, o DEL CÍRCULO PERFECTO

2009-06-11T23:57:00.012-03:00

...

...
Dios juega
A las escondidas con nosotros.

Desde algún lugar nos llama,
Pero…
Desde dónde...

Cuando creemos escuchar su voz,
(La presunción es nuestra)

Corremos a su encuentro
Con los brazos abiertos;

Pero su voz se muda…,
Se silencia.

Sólo escuchamos el eco de sus pasos
Que se alejan
(En la penumbra de un espacio
Que intuimos limitado).

Y hacia allí vamos
Repitiendo el mismo desengaño...,
Con los brazos abiertos;
La misma incertidumbre...,
Con los brazos abiertos;

La misma desazón...,
Con los brazos abiertos.

Nuestros rostros expectantes,
Implorantes de Dios,
Buscan con los brazos abiertos,

Pero Dios…
Dios no se muestra;

Dios juega a las escondidas con nosotros,
Mantiene su misterio,
Guarda su último secreto,
La razón primera,
¡La fórmula absoluta!
El eslabón oculto que engarza los extremos:

El Círculo Perfecto.
...
Río Gallegos, 12 de junio de 2009
© Todos los derechos reservados
...

UN SOL QUE ENFRÍA Y OSCURECE

2009-06-09T13:49:00.026-03:00

...

...
Bajo un rayo de sol negro en mi retina,
La noche del tiempo impone su fragancia;
Dormita el sentido en la insignificancia
Un sueño de negra luna sibilina.

Mientras duerme el amor su pasión divina,
Monta sediento Don Dinero su corcel,
Con espada, yelmo y catártico lebrel;
Con pies de barro y perfume de letrina.

Este corazón alegre que padece,
Es un corazón que ríe mientras llora;
Que boga sobre un desierto que fue otrora

Un oasis de alabanza y alegría.
En la noche del sentido muere el día,
¡Ay…! y nace un sol que enfría y oscurece
...
Río Gallegos, 08 de junio de 2009
© Todos los derechos reservados
...

LOS BESOS... ¿PEGAN EL RESFRÍO?

2009-06-07T00:55:00.031-03:00

...

....

Amor…,
Los besos… ¿pegan el resfrío?

...

No…, amor,
Los besos no pegan el resfrío;
Los besos pegan el amor…, amor,

Pegan el olvido;
Atan la razón al corazón..., amor.

Amor…,
Los besos… ¿pegan la picante tos?
...

No…, amor,
Los besos no pegan la picante tos;
Los besos pegan los latidos…, amor;
Pegan las miradas,
Pegan los suspiros;

Cabalgan la razón..., amor.

Y las lenguas…, amor,
¿Las lenguas..., pegan a las lenguas?

...

Noo…, amor.
Las lenguas no pegan a las lenguas;
Tampoco pegan el resfrío,

Ni aún la tos…, amor;

Son los tirabuzones
Que descorchan el amor…, amor;

Que lamen su ambrosía
Como víboras en celo…, amor.

No…,

Los besos no pegan el resfrío;
Ni las lenguas,
Ni la tos;

Los besos son los glóbulos del alma
Que inmunizan el amor..., amor.

...

Río Gallegos, 07 de junio de 2009

...

EL METAL Y LAS FRAGUAS

2009-06-03T11:14:00.014-03:00

...

...
(Sonetillo)

Voy a correrte mujer
Entre la noche y los grillos;
Vas a dejarte querer
Con la falda en los tobillos.

Podré escuchar al caer
Del corazón tus latidos;
Sentir tu cuerpo ceder
Con ayes y con gemidos.

Fundir el grueso metal
En el calor de las fraguas;
Ser un herrero cabal

Dejando correr las aguas,
En ese instante vital,
Sin faldas y sin enaguas
...
Río Gallegos, 03 de junio de 2009
© Todos los derechos reservados
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RAZÓN Y CORAZÓN

2009-06-01T16:38:00.028-03:00

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¿Escucho al Corazón o escucho a la Razón?
Es fácil de entender si es clara la visión:
Si nace en el nacer el grito del amor;
Si muere en el morir el llanto del dolor,

Primero es el llorar, sufrir, amar, reír;
Segundo es el restar, sumar y dividir.
Es fácil comprender; es simple la intuición:
¡Por sobre el Deber Ser primero el corazón!

Amor sin reflexión es barco sin timón;
Razón sin corazón es verbo sin pasión;
Mefisto sin un Dios es Argo sin Jasón.

Dualismo nominal que niega la unidad;
Extremos del saber que ocultan la verdad,
Su síntesis mayor: Razón y Corazón
....
Río Gallegos, 01 de junio de 2009
© Todos los derechos reservados
...

A VER..., PENSEMOS

2009-05-30T17:16:00.014-03:00

...

...
El enigma de la vida.- El lenguaje de las ciencias empíricas parecería ser la excepción. Con él se logra comprender y manipular ciertos fenómenos de la naturaleza que nos permiten hoy avances significativos en la exploración espacial, en la electrónica, en la genética…etc.
Si bien el lenguaje de estas ciencias no logra aún asir el enigma de la vida, al menos, y esto es irrefutable, se le acerca.

Fragmentación.- Algunos filósofos fundamentan con argumentos convincentes el valor de la vida prosaica*
Otros, en cambio, ven en ella la tragedia del hombre sensible abierto a la inteligencia del mundo.

La respuesta a esta supuesta aporía estaría en considerar la realidad del siguiente modo:

1.- Nada en ella existe que sea absolutamente tan serio ni tan gracioso, ni tan blanco ni tan negro; tampoco fragmentado. Por lo tanto las dualidades antagónicas, consideradas como unidades separadas —nominalismos—, carecen de sentido dado su carácter taxonómico y consecuentemente irreal.

2.- El hiato está, en principio, en el pensamiento y en todo lo que este expresa.

Por lo que,

3.- Pensar la realidad en términos de totalidad no fragmentada, genera en nosotros un cambio absoluto de percepción y paradigmas.
...
* Daniel Innerarity “Ética de la hospitalidad”
Edit. Península 2001. Pág. 122

Humorista.- El humorista no es aquel que hace reír, sino el que produce la risa.

Espacios.- La obra de Ernesto Sábato se consume en un espacio-tiempo inmediato y aun mediato. La de Jorge Luis Borges en un espacio-tiempo infinito.

Diferencias.- La prosa nos muestra el fenómeno. La poesía su alma

De la razón y el instinto sexual.- El instinto sexual es necesario para la reproducción.

Si Dios hubiese puesto la reproducción bajo la órbita de la razón, los hombres tendrían que haber creado leyes, con premios y castigos, para que Su mandato se cumpla. Y hoy la especie estaría en vías de extinción.

Los instintos actúan por voluntad propia. La razón, en cambio, por voluntad del hombre. Lo que me lleva a pensar que Dios está más cerca de los instintos que de la razón.

Instinto y razón son unidades de fuerza que se complementan.
Los Instintos sin razón conducen al caos primigenio. La razón sin instintos a la corrupción de la especie.

Los instintos junto a la razón —y viceversa—, conducen a la inteligencia que es armonía. Y la armonía conduce a la belleza que es arte

De los Premios Nobel.- Si tuviera la certeza, la absoluta percepción y el noble sentimiento, de que podría, como ejercicio y prueba de un alma grande, rechazar por antiestética e impúdicamente inmoral una premiación dineraria a un mérito literario o filosófico, sin sentir culpa, escozor o sacrificio alguno por tal rechazo; si hoy a esta negación la considerara como algo sin importancia, como quién rechaza un vaso con agua porque no tiene sed; creo que recién entonces estaría en condiciones espirituales y morales para escribir una obra que, de estar favorecido por los dioses, pudiera proyectarse a los cielos de las grandes creaciones universales.

De la razón y los instintos.- Al parecer el Divino nos ha dado la Razón para equilibrar la pasión de los Instintos, que con facilidad caen en la desmesura, y nos ha dado, simultáneamente, la pasión de los Instintos para fijarle límites a la razón, que con facilidad cae también en la desmesura. ¿No es esto, de por sí, Divino?

No haber entendido, en su verdadera esencia divina, el necesario equilibrio que se deben la Razón y la Fe, la Razón y la Pasión, o la Razón y los Instintos (O la Verdad y la Mentira, o el Amor y el Odio) no haberlo entendido, nos llevó, por un lado, a la castración de lo propiamente animal en lo humano (los instintos necesarios para una vida integra), y a la castración de lo propiamente racional de lo humano, por el otro (la fría razón necesaria para la vida integra).

Creer que ambos componentes de la dualidad tienen límites precisos que los diferencian, es no entender la vida: el amor tiene un componente de odio, el acto instintivo un componente de razón. No existe, en absoluto, lo instintivamente puro ni lo razonablemente puro. El hombre es una unidad en donde todo está amalgamado a todo. Parafraseando a David Bohm: es una totalidad en un orden implicado.

Comentan que Pirrón, el primer escéptico griego, había llegado al extremo de no creer, ni siquiera, en la verdad del lenguaje o de la palabra. Razón por la cual optó por el silencio más absoluto, y nunca más habló.

¿Alguien, medianamente lucido, puede tomar a la ligera esta actitud cuando persisten intuiciones de que ésta realidad, en realidad, pudiera no ser?

“What if you slept?… And what if, in your sleep, you dreamed?… And what if, in your dream, you went to heaven and there plucked a rare and beautiful flower?… And what if, when you awoke, you had the flower in your hand?… Ah, what then?” (Samuel Taylor Coleridge)

"¿Y si durmieras?... ¿Y si en tu sueño soñaras?... ¿Y si soñaras que ibas al cielo y allí recogías una extraña y hermosa flor?... ¿Y si cuando despertaras tuvieras la flor en tu mano?... ¿Ah, entonces qué?"

Pirrón llevó a tal extremo su escepticismo que, al caer enfermo, durante una operación sin anestesia...¡Guardó el más absoluto silencio! ya que quejarse significaría sentir dolor y el dolor quizá podría no existir.

Este es otro buen ejemplo para conocer hacia dónde nos lleva la desmesura de la pura razón.

Matices.- Necio escritor o necio lector, la necedad es la misma. El primero no reflexiona sobre lo que escribe, el segundo sobre lo que lee.
...
Río Gallegos, 30 de mayo de 2009
© Todos los derechos reservados
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METÁFORA ABSOLUTA

2009-05-27T11:45:00.065-03:00

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Sí…
Ahora que cargo mi propio nacimiento
(El otro no fue mío; me nacieron),
Percibo la luz de un nuevo día,
Las sombras que se cruzan por el suelo,
Y el aroma del ozono en mi cerebro.

Sí…
Ahora que cargo mi propio pedestal,
Percibo la compleja sencillez del mundo,
El fatal imaginario que me habita

(Coraza del espíritu objetivo
Que me encubre y determina).

Sí…
Ahora que cargo mi propia inmensidad,
Percibo el espíritu indefenso,
Las metáforas de hielo,
Los inoxidables brillos,
Las texturas de acero.

Sí…
Ahora que cargo mi propia soledad,
Percibo las inútiles literas
Que montan pesos muertos;

Los erectos espasmos,
De precoces goteos,

Y el amanecer noctámbulo
Con pupilas de cerdos.

¡Oh...! sí…
Ahora que cargo mi propio absurdo
Puedo intuir la metáfora absoluta,
¡Tantas veces negada!
¡Tantas veces incierta!

Expuesta al desvarío
Del sentido nocturno,
A la mentira encubierta,
Al logos de Proteo y de Procusto.

¡Ay...! sí…
Ahora que cargo mi propia lucidez
Puedo intuir quién soy
Y cómo he sido;

Recomponer la trama que religa
(Los nudos que a otros nudos se sostienen)

Y orientar el canto laudatorio
A los sagrados cielos...;

Pero también a los infiernos.
...
Río Gallegos, 27 de mayo de 2009
© Todos los derechos reservados
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ALCÁZARES DE PLUMAS

2009-05-24T18:01:00.009-03:00

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¡Oh, ser!

Frágil cristal
Expuesto al pedernal
Del tiempo;

Al granizo del invierno;
Al resonar vibratorio
Del último llamado.

¡Oh, himen angelical!

Extraño a las pulsiones
Del falo dionisíaco;
Al desgarro sangrante
Del acto consumado.

¡Oh, urdimbre de humanos signos!

Alcázares de plumas
Frente al caos originario,
Al temblor anonadante,
A la extrema lucidez,
A la trágica intuición.

¡Oh, densa levedad!

Percepción sagrada
Que en el alma estalla;
Que al valiente invita
A deponer las armas,

A vivir lo Uno,
El Amor,
La Nada.
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Río Gallegos, 24 de mayo de 2009
© Todos los derechos reservados
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SOLEDAD EN BS AS

2009-05-23T00:56:00.061-03:00

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Sentada en el escalón de acceso
Al infierno en el que a diario muere,
Flaca, demacrada y sólo hueso,
Fuma; ya no sabe lo que quiere.

Con su madre Doly tras la puerta,
Piensa, soportando su maltrato:
¿Si la desinflo y la doy por muerta...?
No sabrán que fue un asesinato

Fue una decisión apasionada
Y subió de a tres los escalones.
Fue una decisión a tropezones,

De locura y soledad viciada;
De pinchantes llantos, de talones
Y muerte... De Doly desollada.
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Río Gallegos, 22 de mayo de 2009
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LA DIOSA RAZÓN

2009-05-21T14:48:00.049-03:00

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A Julieta.

En su búsqueda incesante del ser

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NOS CIRCUNDA la noche del sentido,
La ceguera en todos sus matices.
Caminamos desnudos e infelices
Susurrando un dolor inadvertido.

Percibimos la luz y no la sombra.
Las cenizas, el humo y no los fuegos,
Los inútiles trinos y no los ruegos
Que señalan la culpa que nos nombra.

Cegados por valores infrahumanos
Negamos el desierto a nuestro paso,
A la tierra que muere de un zarpazo

Por la diosa razón de crueles manos.
Mueren especies, ríos y pantanos;
Muere la vida, muere..., en el ocaso.
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Río Gallegos, 21 de mayo de 2009

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EL ESCARABAJO...

2009-05-18T21:26:00.035-03:00

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Me encontraba en lo alto de un volcán después de haber caminado por mas de una hora.
Era sólo yo y la inmensidad.

Inmensidad por doquier.
Por derecha,
Por izquierda.
Por los cielos.
Y los infiernos.

Inmensidad por todos lados.
Por los irradiantes trescientos sesenta grados.

Caía ya la tarde. El sol completaba su diario recorrido. Le restaba sólo una angosta franja de cielo azul limitada, en lo alto, por densos nubarrones que lo ocultaban, y en lo bajo, por el horizonte dorado de los ventosos coirones.

La luz caía por detrás como una fina llovizna de perlas blancas; como una tenue cortina de brumas transparentes movidas por la brisa de la tarde. Su intensidad crecía y decrecía como si algún travieso escondido jugueteara con mi inocencia para indicarme que lo que estaba viendo no era un sueño, era la vida misma; el movimiento del tiempo formando parte de su belleza.

El efecto era tan sobrenatural que mi espíritu parecía volar aún mas alto que las nubes que me circundaban.
Me sentía flotar.

A lo lejos alcanzaba a divisar las siete colinas, los siete volcanes que tanto caminé y algunos reflejos de mi ciudad. Más cerca, un caserío de alguna sección de estancia y alambrados en distintas direcciones que limitaban el paso de avestruces y guanacos. Más cerca aún, un molino de viento con sus aspas a mediana velocidad; un rebaño de ovejas bebiendo, y un par de aguiluchos en lo alto de un peñasco. Pero mucho más cerca aún, junto a mis botines cansados, un escarabajo rinoceronte observando y compartiendo en silencio mis reflexiones.
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Río Gallegos, 20 de mayo de2009
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MORIR NACIENDO...

2009-05-17T23:51:00.005-03:00

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Por más que lo intentara no podría
Seguir siendo el que soy (del que descreo);
Dejar de imaginar como sería
Si pensara distinto a como creo.

Si a cambio fuera el otro el que naciera
Y viera con mis ojos lo que hoy veo
No expondría su ser en la vidriera
Esperando a Godot sobre un trineo.

De este ser agónico y famélico
Que vaga por la noche del sentido,
Buscando una razón, un cometido,

Un no de raíz, un giro hélico,
Nace esta luz virtual que no ilumina.
¡Morir naciendo es mi pasión divina!

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Río Gallegos, 17 de mayo de 2009

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MUNDOS ABSURDOS

2009-05-16T12:15:00.020-03:00

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Cuántica, semántica, semiótica.- ¿Responde la semiótica, como la física cuántica, a principios regidos por el azar y la incertidumbre? ¿Son, por lo tanto, leyes probabilísticas y no deterministas las que condicionan su accionar?

Si así fuera, insistir con los viejos paradigmas de la física newtoniana de causa-efecto, previsibilidad, orden, estabilidad, etc., ¿no sería desconocer la relación existente entre los nuevos paradigmas de la física moderna, y las ciencias sociales?

¿Fueron éstas sospechas de “inasibilidad” las que motivaron a Ludwig Wittgenstein a escribir su Tractatus lógico-philosoficus?

Razón de ser.- Si partimos de la premisa de que “la Verdad", que se construye con signos, no corresponde a la "cosa en sí" (noúmen) sino a la "cosa para mí" (fenómeno); que por lo tanto es falaz, irreal, error necesario para el entendimiento del mundo y para un ordenamiento mínimo entre los hombres; que es antropomórfica, mero “tratado de paz” necesario para la vida y por consiguiente ilusoria: ¿cuál es entonces “la razón de ser” de la semiótica –su sentido o sinsentido– ¿No queda anonada ab ovo?

Alienación.- Si el lenguaje es ficcional, si es una mentira necesaria para la vida, una convención que lo justifica todo —vida y muerte; la semiótica que desconoce esta evidencia, ¿no es una alienación más?.

La duda.- ¿Cuál es la señal que distingue a las inteligencias superiores? ¡la duda! Sólo los inteligentes dudan. ¿Alguna vez se vio dudar a un tonto? Los tontos nunca dudan, ellos sólo tienen certezas... y si son académicos... con mayor razón.
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(Esta reflexión también es absurda porque lleva a dudar de la certeza de la importancia de la duda. Y así hasta el infinito.)

Sísifo y el Enigma.- Reflexionando sobre el mito de Sísifo y su pesada carga: ¿no representa éste el absurdo del científico/ filósofo/ artista —poeta— que en su ascenso hacia la cumbre de la verdad absoluta pretende develar la Ecuación Genesíaca, aquella supuestamente reveladora del Gran Enigma —piedra angular del conocimiento?

¿Es esta búsqueda insaciable una búsqueda inconciente que da pleno sentido a su diario vivir, o es una búsqueda conciente de la absurdidad de sus fines pero que es necesaria para ocultar la angustia existencial y negar la condición de creatura, de fragmento?

¿Dicha búsqueda en ascenso es un camino infinito y por lo tanto absurdo; o llegará algún día el reposo sobre la cumbre con el enigma descifrado entre sus dedos, esto es, profanado, para su goce y solaz por toda la eternidad?

Dicho ascenso ¿es un ascenso o es un caminar plano sobre un cuerpo esférico? ¿Qué dice Gödel al respecto?
¡Oh, que búsqueda absurda y ciega es ésta vida!

Sabiduría.- Dice el refrán: "No se hizo la miel para la boca del asno"
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Río Gallegos, 16 de mayo de 2009
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DIGRESIONES (ter)

2009-05-15T11:13:00.023-03:00

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Posmodernidad.- El lenguaje dejó de ser un medio entre el yo y la realidad para ser sólo un léxico capaz de crear tanto el yo como la realidad.

Posmodernidad.- No hay obras literarias, ni filosóficas, ni poéticas; sólo interpretaciones, lecturas de esas obras: lectores. Tampoco propiedades intrínsecas en esos textos, sino prejuicios, pre-comprensiones, proyecciones de presupuestos y significantes instituidos en la comunidad lectora.

Posmodernidad bis.- La verdad se hace, no se descubre. La verdad no se encuentra, se construye.

Apocalípticos y desintegrados.- Somos decadentistas en la medida en que somos la realidad consciente que se derrumba.

Girar en círculos.- Creemos avanzar en el conocimiento de la verdad y lo que en realidad hacemos es jugar a la ronda.

Males del alma.- Se trata de una persona mayor a quien su médico, al parecer, le recomendó caminar para mantener un estado saludable. Al observarla deja traslucir, por la expresión de su rostro, un cierto temor existencial para el cual no existe médico, ni deporte que, por sí solo, pudiera extirparlo.

Los rostros de la simulación.- De tanto fingir lo que no soy, la máscara que cubre mi rostro hizo causa común con éste. Ahora no sé quién es quién; cuál es cuál.

Escepticismo y fe.- Prefiero la duda del escéptico a la fe del creyente.
El escéptico mantiene los reflejos intelectuales en acción, la crítica en estado de alerta..., aunque, inútilmente.
La fe, por el contrario, embota, vuelve perezoso al cerebro; aquieta falsamente; esconde la duda. Y todo, inútilmente.

Las apariencias no engañan.- A veces el andar callejero trasluce nuestro interior.
Días pasados vi caminar a una persona con movimientos exitados, eléctricos; movía su cabeza para un lado y para el otro como un pájaro carpintero. Lo seguía un señor mayor con las manos en su chaqueta; sus movimientos eran pausados, lentos, armónicos; parecían responder a una especial energía nacida de las profundidades de su alma.

Cobardía.- Ayer pensé en suicidarme, y me dije: “Para qué, no vale la pena ¿A quién le importa?” y seguí hurgándome la nariz.
Hoy encontré a un amigo al que realmente le importaba...; tuve que buscar otro pretexto.

Prolijidades.- Me invitaron a la inauguración de una muestra plástica en un conocido salón de exposiciones.
Los presentes —todos de pie, prolijamente vestidos, prolijamente sonrientes, prolijamente felices…—, se organizaban en pequeños grupos prolijamente estables, prolijamente espontáneos, saboreando prolijos canapés, prolijamente decorados.
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Río Gallegos, 15 de mayo de 2009
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¡OH, BRUJA...VEN!

2009-05-14T23:08:00.020-03:00

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¡Oh, bruja!

Bruja de la escoba
y la matraca.

Me sorprendes
cada noche
con tus giros,
tus piruetas,
y tus burdas risotadas

¡Oh, bruja!
Bruja de la noche
...

No me asustan
Ni tu escoba,
Ni tus crines,
Ni tu boca desdentada

Solo pido
Que me subas,
Que me cargues
En tu espalda.

Que me lleves
Por los cielos,

Nebulosas,
Y galaxias.

Que me acerques
A la luna
En un viaje
Sin escalas.

...

¡Oh, bruja!

¡Ven!

No te vayas
No te alejes
Con la luna
Como aliada

Ven.
¡Oh, bruja!
¡Ven...!
¡Te lo ruego...!

No me dejes
Con mi pena
Y mi nostalgia.

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Río Gallegos, 15 de mayo de 2009

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ARTE DE EMERGENCIA

2009-05-13T19:25:00.011-03:00

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Siempre hay algo de incómodo en los silencios que sobrevienen cuando uno se encuentra con alguien que no aprecia. Y estos silencios se vuelven aún más incómodos si ese alguien es un referente del poder político decadente; allí el asco se torna indigerible, el silencio una fatalidad, la máscara una membrana de silicona, y la simulación... un arte de emergencia.
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Río Gallegos, 14 de abril de 2009
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DIGRESIONES (bis)

2009-05-13T12:14:00.012-03:00

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Pregunta trágica.- Llevarle flores a los muertos, o llevársela a los vivos... ¡Cuál es la diferencia?

Cuestión de inteligencia.- La manera más eficaz de recuperar nuestra alegría es imaginar nuestro propio funeral.

Desengaño triste.- Dice Pirandello en su libro “El humorismo”:

“Creo que la vida es una triste bufonada, pues sin poder saber ni indagar ni por qué ni de quién, sentimos siempre la necesidad de engañarnos a nosotros mismos con la espontánea creación de una realidad —una para cada cual y nunca igual para todos—, la que, de trecho en trecho, se nos muestra vana e ilusoria.

"Quien ha comprendido el juego no logra engañarse; pero quien no logra ya engañarse, deja de sentir gusto y placer por la vida. Lleno está mi arte de compasión por todos cuantos se engañan, más nada impide que de esta compasión derive una burla feroz contra el destino que así condena al hombre al engaño”

Absurdos.- ¡Claro que soy respetuoso del absurdo ajeno…!
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Río Gallegos, 13 de mayo de 2009
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ANDROGINIA CULTURAL

2009-05-11T08:36:00.022-03:00

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Dice D. H. Lawrence en El amante de lady Chatterley:

-Llevo pantalones y sé cuál es la parte del culo y cuál la de la bragueta. Por esto, cuando me cae una en gana, doy gracias a los cielos. Con esta chica que ve usted aquí, el hombre goza de veras, lo cual no pasa con las mujeres como usted. Y es una lástima porque usted podría ser una sabrosa hembra en vez de ser un elegante pescado frito.

¡Un elegante pescado frito! ¡Qué maravilla!

Sin intención de herir la susceptibilidad del eterno —y sensual— femenino y refiriéndome tan sólo a la excepción que confirma la regla, podría agregar a lo dicho por Lawrence lo siguiente: que este tipo cultural andrógino —trágico en la educación; trágico en la política: trágico en la cultura… y que hoy se toma como paradigma de éxito y belleza— es un elegante pescado frito carcomido en su carnadura por el virus de la razón eficiente, de la inustanciación light, del poder vacuo, de la vana gloria que emborracha, del desmesurado intelecto que especula, de la alienación que fragmenta, de la profanación que seca y enfría, de la máscara que encubre: del puro nihilismo

Algunos hombres —en los que me incluyo— no alcanzan a domeñar el ontológico rechazo a esta variante cultural femenina; variante ensalzada en algunos círculos de seudos intelectuales críticos —paradigmas del pensamiento débil— que, cobarde y culposamente, se suman al rebaño de la mal definida tolerancia. Son los temerosos de la presión que ejercen sobre ellos los significantes imaginarios instituidos por la cultura líquida.
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Río Gallegos, 11 de Mayo de 2009
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CADA COSA EN SU LUGAR

2009-05-10T13:27:00.015-03:00

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Sin poder hilvanar frase alguna que pudiera enhebrar las imágenes rutinarias de esta escena que vivencio, y que se repite seguramente desde hace años, me limito tan sólo a reflexionar anonadado.

Son los momentos previos a la cena en que los mozos, impecablemente uniformados con sus chaquetas blancas, preparan las mesas —impecablemente uniformadas con sus manteles blancos— para recibir a los anónimos comensales que desearán ser atendidos como los príncipes que no pudieron ser durante el día.

Cada cosa se encuentra en su lugar.

El cajero acomoda sus papeles y monedas para el cambio. El dueño de casa da sus últimas indicaciones.

Qué sencilla y heterónoma parece la vida de estos seres anónimos. Hombres que se mimetizan con su entorno rutinario. Que se diluyen entre las mesas y las sillas, como una parte más del mobiliario gastronómico.

¡Cada cosa en su justo lugar! ¡Todos los días y durante toda la vida!

Yo sólo siento que aún no he encontrado el mío propio; y cuando creo encontrarlo —o cuando creo que algún lugar sale a mi encuentro— huyo de él como si se tratara del peor de los infiernos.
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Bs As, 17 de mayo de 2007
© Todos los derechos reservados
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VIDA LÍQUIDA...

2009-05-08T22:30:00.017-03:00

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Ahí llegan…

Leo:
“A priori, el escritor no es nada, nadie,
situación que, a decir verdad,
metafísicamente hablando,
comparte con los demás hombres”

Observo.
Espero en silencio.
Siete contra uno.
Es demasiado.

Leo:
“Si para los demás hombres la construcción de la existencia reside en rellenar de contenidos ese vacío, con diversas imágenes sociales, para el escritor todo el asunto consiste en preservarlo”

Risotadas.
Algunos gritos.
Golpes en el piso.
Más risotadas.
Una silla que cae.
El mozo que comoda.

Leo:

“¿Conciencia? Aunque tenga conciencia, como todo en mí, es más bien una semiconciencia y una cuasiconciencia.
Soy semiciego.
Soy casquivano.
Soy de cualquier manera”

Alguien más entra:

–¡Che… boludos! Aquí nadie labura…?

Latigazos.
Chasquidos.
No me dejan.
Mentira.
¿A dónde?
Comediante.
Explicación.
Ajustar.
Sonrisa.
Saludos.
Herida.
Golpe en el cuello.
Me encojo.
Otro golpe.
Me tuerzo.
Lo intento.
No puedo.
Resbalo.
Caigo.
Me pisan.
Me patean.
Me levanto.
Me limpio.
Esquivo.
Vuelvo a caer.
Me asilo.
Me arrincono.
No puedo.

“El viaje hacia una conciencia cada vez más clara de las cosas no tiene ni patria, ni época ni cultura propias: es la iniciación inexorable por la que debe pasar cada individuo de la especie humana para poder ser lo que es”

Alguien se va.
Otro también lo hace.
Todos lo siguen.

–Nos vemos mañana.
–Nos vemos…
–Y si no nos vemos, nos vemos en el oculista.

–¡Ja, ja, ja....!

Uno queda.
Bosteza.
Busca algo en el bolsillo.
Pregunta:
–¡Che…, qué hora es!

Portazo.
Se van.

Silencio. Silencio. Silencio.

“… Antes el hombre hablaba con el universo; o creía que hablaba. Si no era su interlocutor era su espejo. En el siglo XXI el interlocutor mítico y sus voces misteriosas se evaporan.
El hombre se ha quedado sólo en la ciudad inmensa y su soledad es de millones como él.
El héroe de la nueva poesía es un solitario en la muchedumbre o mejor dicho, una muchedumbre de solitarios”

Salgo
La calle está abarrotada.
Ruidos.
Observo. Nada.
Nada. Nada. Nada...
Alguien me toca la espalda.
-Hi… boy!
-Hi..!
-How are you?
-¡Fine, de puta madre!

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Río Gallegos, 08 de Abril de 2009

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SOY UNO SOLO...ELLOS MUCHOS

2009-05-08T13:39:00.028-03:00

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La calzada está húmeda.
La gente es fea.
Hace frío. Mucho frío.
Las veredas están rotas.

Una pareja de ancianos camina.
La mujer se deja llevar como puede.
El viento los sacude.

Pido un café.
Alguien lee el diario
Son noticias que no son.

(Nuestra farsa surrealista cotidiana)

Una pareja joven se levanta.
Ella es gorda.

Tiene un culo hiperbólico.
Carga un celulara en la cintura,

Se bambolea.

Se acomoda el pantalón.

Tira de los precintos.
Muestra su ombligo impertinente.
Calza tacos altos.
Camina con dificultad.

Sus muslos enrechocan

Sig, sig, sig...
Viste a la moda.

Leo:
“Compartiendo, gris, la ceguera de millones,
el escritor ha de tratar de habituar sus ojos
a la oscuridad y reconocerla y hacérsela reconocer
a los otros, hablando de ella”

¡Merda!
Un boludo se aproxima.
Calma.
Se sienta a mi lado.
Dice:

“–Soy adicto al control remoto.
Entro a casa y lo primero que pregunto es:
¿Dónde está el control remoto?”

Alguien lo llama.
Se retira.

Retomo…

“¡Pero si hoy ni siquiera sabemos dónde está la verdadera vida,
qué es, ni como se llama!”

“¡Si nos quedamos sin literatura, nos enredamos
y nos sentimos perdidos; no sabemos a qué unirnos,
qué tolerar; qué amar, qué odiar; qué respetar, que despreciar!”

“Hasta nos resulta molesto ser hombres de verdad, de carne y sangre, con nuestro propio cuerpo; nos avergonzamos de él, y ansiamos convertirnos en algo hipotético denominado el hombre corriente”

¡Merda!
¡El hombre corriente! Ese que veo sobre las veredas rotas, en las mesas del café, en las calzadas resbaladizas.

“Hemos nacido muertos, y durante mucho tiempo nos pusieron en el mundo padres que están muertos a su vez. Y nos gusta cada vez más”

¡Oh, no...! Tres hombres corrientes se aproximan.

Disimulo
Uno dice:
“–¡Eh, qué hashés ...!
–A ver…? ´ Me-mo-rias-del-sub-sue-lo’. Mmm... ”

No respondo.

Se retiran.
Sigo leyendo.

“Otra cosa me inquieta: era diferente a todos, y todos eran diferente a mí
–Yo soy uno sólo, y ellos son muchos”

Me levanto.
Vuelvo a la calle.
Trato de no pensar.

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Río Gallegos, 08 de Mayo de 2009

......

NOSOTROS ME VEO...

2009-05-07T14:04:00.008-03:00

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Si me roban el cielo,
Muero.

Si me roban las flores y los pájaros,
Y los ríos y los árboles… muero

Cada día, envejeciendo,
Muero,
Y al mirarme,
Mi propia muerte veo.

Si levanto los ojos
Y a los otros veo,
No veo a los otros,
Nosotros me veo.

Y si vuelvo los ojos
Y a la muerte vuelvo
No vuelvo a mi muerte
A la nuestra vuelvo.

Río Gallegos, 07 de Mayo de 2009

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EL LENGUAJE...

2009-04-30T14:42:00.047-03:00

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Es nuestro lenguaje un medio de comunicación que habla por nosotros a su modo. No tenemos control sobre su significación última, la que es ajena a la esencia, sin límites precisos, que deseamos transmitir. Casi se diría que es como un has de luz que se irradia desde su centro y se diluye en el espacio infinito. De allí que nunca estaremos conforme con lo que el lenguaje significa por nosotros

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A veces decimos que no somos nosotros los que hablamos a través del lenguaje sino que es el lenguaje el que habla por nosotros.

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A veces decimos que el lenguaje, una vez expresado, vuela con vuelo propio; que ya no nos pertenece, ni nos representa, porque habla por nosotros con una significación que le es propia y habla además por lo que supuestamente fuimos y no por lo que categóricamente somos al devenir en otros (Como el río hercaliteano que nunca es el mismo río).

A veces decimos que el lenguaje es un arma peligrosa, quizá la más peligrosa de todas, y que, como tal, no debería permitirse su uso indiscriminado por el daño que produce al utilizarse indebidamente. Pero el lenguaje, paradójicamente, no tiene control, ni exterior, ni, generalmente, interior (autocontrol).

A veces decimos que el lenguaje responde al magma significante de la cultura o de la institución de la sociedad que la representa: a sus valores (en nuestro caso “Occidental y Cristiano”); que responde a su historicidad.

A veces decimos que la carga axiológica que conlleva —porque en última, o primera instancia, el lenguaje es axiología, valores—, es una forma, una de las tantas de organizar el caos, el abismo sin fondo que subyace en nosotros, y que nunca será comprendido, aprehendido, ni domeñado. Sí encubierto.

A veces decimos que la Axiología es una ficción creada por la cultura instituida para darle certeza a la incerteza, cosmos al caos, sustancia al vacío: un engaño necesario para la vida, un pacto de convivencia entre los hombres para sentirse seguros sobre un terreno que no lo es; sobre una cáscara de nuez que navega a la deriva sobre aguas turbulentas en un río tormentoso. De allí la relatividad de toda verdad, de toda certidumbre, de toda seguridad, de todo imperativo categórico kantiano.

A veces decimos que se le debería exigir lucidez a quienes, de algún modo, tienen responsabilidad sobre el lenguaje y sus valores (o ficciones), para que sobrevuelen por sobre él, como el águila solitaria que todo lo ve y lo comprende desde las alturas de la significación “de la significación”. Esto los alejaría del engaño y de la Hybris, tan temida por los sabios griegos.

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Ahora bien, lo que sí siempre digo es que todo escrito autoreferencial como es el caso de este, es —a pesar de su aparente coherencia— paradojal y esconde contradicciones y aporías irresolubles.

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Río Gallegos, 30 de abril de 2009

GRAVE ES NUESTRO VIVIR...

2009-04-25T17:06:00.045-03:00

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No será por siempre este amor querido.
Sé que moriré, y morirá el amor
Conmigo. Que el saberlo no es dolor:
Es alabanza plena de sentido

Cuando intento morir, vivo muriendo
Y muero. Ya muerto, vivo que muero.
Que muere el número. Que vive el cero.
Y que en el cero vivo renaciendo.

Cuando intento vivir, muero despierto,
Con la muerte en mi vida, en los otros.
Con el rayo que cruje a cielo abierto,

Con la angustia abismal sobre los rostros
Grave es nuestro vivir ¡Qué desacierto!
El vivir sin la muerte entre nosotros
...
Río Gallegos, 25 de abril de 2009
© Todos los derechos reservados
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VOLAR...

2009-04-15T17:54:00.057-03:00

...

.....
Volar,
............Volar...,

Sobre un espacio
..............................Lúdico,
...........................................Mágico,
Recóndito;

Abierto al inmaculado canto
De alabanza infinita,
...
De amor eterno,

De soledad compartida...

(Es un espacio que añoro
De tanto en tanto)
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Río Gallegos, 15 de abril de 2009

LA MAR

2009-04-08T12:50:00.034-03:00

...

..
A Laurita. In Memoriam (1951-2009)
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Sagradas aguas que llevan a la mar,
Que cargan lo que fue o lo que ha sido,
Que vuelven al hogar del que han partido,
Como el ave mensajera al palomar.

Sagrada mar, misterios y renuevos,
Que al no ser lo transmutas en figuras,
A los entes en las esencias puras,
Y al céfiro vital, en hombres nuevos.

Sagrada dualidad ¡Oh, muerte - vida!
Del hombre sabedor ¡Trágica herida!
Que en lucidez extrema monologa

Y deviene extranjero y ser errante.
Sea el gran receptor o el gran donante
Es la mar el abismo que homologa
...
Río Gallegos, 07 de abril de 2009

QUÉ...

2009-04-03T23:18:00.099-03:00

...

..
Qué recóndito impulso
Lleva al pájaro
A cantar sobre la rama…?

Qué hálito vital
Es este hálito común
A la rosa y al gusano?

Qué es esta Ley
Que se derrama en lluvia
Que todo lo florece
Y lo reduce a polvo?

Qué es este cabeceo
Hacia el pezón materno
Del niño adulto errante?

Qué es este sentir que embarga,
Que a otros cielos abre,
Y que reduce a nada
Toda razón que escarba?

Qué escatología esconde
Este hiato infinito
(Cuña entre la tierra y lo sagrado),
Que desborda el corazón humano?

Qué es este ciclo eterno
Que el hombre completo glorifica
En celebratorios cantos
De nacimiento y muerte?

Qué es este misterio
Que se abre al corazón que calla…?

Qué este silencio,
Esta alabanza,
Esta plenitud que llama?
...

Río Gallegos, o3 de abril de 2009

LOS DIAS PASAN, AMIGOS...

2009-03-31T07:43:00.089-03:00

...

Los días pasan, amigos,
Uno tras otro,

Con la rítmica melopea
Con que una lágrima

De fuente inagotable,
Humedece el rostro eterno de la queja.

Los días pasan, amigos,

Uno tras otro.

...

Al despuntar el alba...,
Con la esperanza de un nuevo sol.

Al concentrar las sombras

Su negrura...,

Con la sospecha

De una nueva caída,

Al alejar sus pasos,

Con el peso del absurdo
En las espaldas....

Los días pasan, amigos,

Uno tras otro.

Bajo las estrellas...,
Con la plenitud de un nuevo cielo,...
Que amalgama los fragmentos dispersos

En la unidad primera

...
(Y restituye al hombre errante
A su hogar nativo; del que nunca ante debería haber partido).

Los días pasan, amigos,
Uno tras otro.

Durante el sueño...,
Con escenas
Que inquietan y desvelan.

Durante la vigilia...,
Con imágenes que hielan,
Hechas de muerte y de vacío

(Son los rostros
De Hades y Perséfone que esperan).

Los días pasan, amigos,
Uno tras otro,

Con la rítmica melopea
Con que una lágrima

De fuente inagotable,
Humedece el rostro eterno de la queja...

...
Hacia lo infinitamente sido

...

Río Gallegos, 31 de marzo de 2009

....

DIVINA POESÍA

2009-03-23T15:34:00.107-03:00

...

No es Divina poesía
La que habla de Dios
(De su presencia Divina)
Con el lenguaje de la tierra.

Es teología

Hecha de versos,

De tropos,

De analogías.

...

¡Oh, Divina poesía!

¡Cuerpo divino!

Secreta escatología.

...

Tu escritura es Signo invisible,

Tu lenguaje, Eternidad,
Y tu lengua, Fundamento...;

...

El último Silencio.

...

Río Gallegos, 23 de marzo de 2009

...